Por Armando Q.
Dibujo una línea de la entrada (mi
puerta principal) hasta llegar a la puerta de mi cuarto, pero siempre pasando
por la puerta del cuarto de mi Madre, siendo ella, la que reconoce siempre mis pasos, mi lento y cansado caminar, pero no
tan casado mi cuerpo para no abrirme paso hacia uno de sus besos… no puede ella
confundirse, los pasos de sus hijos los conoce, hasta el sonido que hacen con
las bellas al entrar a la casa, algunas veces pausado con vaivén incluido –
llego el carcelero-suele decir, otras alocado como si su vida dependiera cerrar
rápido la puerta, pudiendo pensar que alguien está persiguiendo a uno de sus críos,
- ese, tiene por perseguidor, al Diablo- aunque ya está en la mente de mi Madre
que cosa decirme –desde que me oye ingresar creo yo-, las palabras son
escuchadas, los sonidos hacen las veces gritos de auxilio, de haber sido testigo
del pasar de los años, caigo con que no hay héroe en este planeta que se
encuentre cerca de mi posición, años, peso que ya puedo ver en sus hombros, los
colmillos afilados de estos años macabros, distintos siempre cada día,
agarrando fuerza, sujetándose de la vida de la persona más importante que tengo
en mi Vida. Quieren ellos arrebatármela de mis manos. Por ello, me uno a la
guerra contra los Dolores, todos ellos, son presa de mi Vibra, mi Calor, mis
manos Son Mágicas, mis pensamientos y mis locuras, son para ella, la sonrisa
del día, la merienda del día para ella es mi sonrisa y mis besos, con eso le
basta para salir librada de aquella cama que le succiona las horas cada vez que
cierra los ojos… los caramelos que han de ser siempre servidos, para que no
piense, que hay un Final, los momentos que hemos vivido, no los cuento con la
mano, los caramelos son esos momentos que me visto, hacerlas de bufón para
poder librarla del estrés.
¿Qué, existe tal cosa?… ¡si existe!, debo primero dibujar una línea, la
cual me permita el caminar seguro, pasar por aquella puerta, donde con sueños
futuros, duerme mi Madre.
-hijo me duele la espalda-, dice
con agonía, en la vos hay signos de dolor, desecho todo encuentro con mi cama,
o siquiera pensar en pasar por la puerta de donde se encuentran las ninfas de Morfeo, primero lo primero, salvar de la Agonía
a la Doña, dolor que le producen estos sicarios que han sido descarados, al
haber sido los causantes, provocado la desgracia que deja a mi Madre, con la
espalda hecha polvo.
Vientos cálidos, destreza, suelto
al vuelo la maleta negra, mis manos preparadas para ser frotadas de ungüento
(no me pregunten qué es, secreto familiar) me quito el saco, añado aplausos, unos
dotes que me han sido heredados, salgo de entre la oscuridad, sirviente de
salvación, mis mejores deseos y vibra, y mis fuentes de poder son utilizadas
para otro día mas, en que me vuelva por un día más, el salvador para que ella,
la mujer de mis días, vivir sin Dolor pueda, un día más.
Pero no hay nada que se pueda
hacer para que el tiempo no pase, vuelan con el viento las cosas, así como los
años se acumulan como nieve sobre el cuerpo.
Fracaso inevitable. Después de
haber dejado mi abrigo sobre la silla, el héroe no vive de hacer masajes, el
héroe vive de escribir y dibuja en papel blanco, cuento los minutos y me veo
después pasando lista entre aquellas lágrimas, de haber dejado mi niñez atrás y
recordarla con añoranza, distancia hay ahora entre años aquellos. Alguien ha
robado aquí, pero no existe alguien que pueda robar los Años. ¿Quién puede volver
en el tiempo y no dejar que pase el tiempo sobre mi Madre? Todos cayán, nadie
habla, solo escucho susurros, los que produce el Mar de Grau, no estoy solo,
pero como si lo estuviera, la habitación pierde vida, mientras sigo mi escrito,
hasta llegar al Fin.
Depositada mi existencia en el sillón que ahora
tiene rota su base. Escucho las palabras que han salvado mi tristeza –y hoy, ¿qué
deseas almorzar?-
-Misión cumplida- se encuentra
como nueva, y ahora sus labios dibujan una sonrisa, mientras tenga estas manos,
seguiré escribiendo, mientras tenga estas manos, no dejare que el Dolor tome de
rehén a mi Madre, mucho menos a ella, mi Persona más importante.
-Si te lo pide tu Madre,
entonces, lo único que tienes que hacer es hacer las cosas bien. Cuídate, que
nadie te está pidiendo que salves el mundo. No siempre mama, estará para cobijarte
en su regazo- así que ya sabes Negro….. aunque me duela escribir del pasado, y
de lo que luego pueda tornarse un mazo contra mí. No pensare en ello. Importa
el Ahora, y que me resulte todavía la práctica, algo sobrecogedor y siga siendo
un placer. Escribiré, así haya quien diga que no tenga talento. Así me
encuentre con que me arrebaten 8 de mis dedos, o me quede con solo uno de
ellos, escribiré para mi Madre. Escribiré …. Escribiré …así, este escribiendo
solo para mi …
La vida mía es igual que cualquier otra: simple,
rutinaria, a veces llena, otras vacía. La vida mía es igual a la del vecino,
buscando siempre que hacer para no aburrirse. La vida es como la tomes, a mano
completa o con las yemas de los dedos. La vida mía es la cuchara que utilizas
para mover el café, pero esta no es de bronce o de metal. Es de papel. La vida mía
anda cambiando constantemente, pero no siempre me invitan a la inauguración de
esos cambios. La vida mía gusta de la noche, y duerme de día. No creo... que allá
afuera, haya una igual a la mía. By: Armando Q.
Y me pregunto entonces… ¿si es verdad aquello que
escuche? Qué no importa si sos constante … no importa. Dedicación sin talento
es inútil. Palabras que hieren y crujen, me lastiman …pero soy cholo terco, soy
Inca. No puedo, todavía darme provenido, si yo, soy quien tiene el balón. La última
palabra.
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