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marzo 30, 2014

A la jarra con mi esposa [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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 A la jarra con mi esposa 

Hace cuatro años murió mi esposa a causa de una sobredosis de éxtasis, pues murió feliz, cuando amaneció; la vi sonriente, fría y tiesa con el frasquito en la mano que siempre guardaba en el cajón de velador, sus ojos estaban abiertos, pensé que estaba bromeando que hasta le di un par da palmadas en los senos para ver si reaccionaba y fue inútil había muerto.

Jimena mi hija que en ese entonces tenía diecisiete; vino desesperada a mi habitación porque di un grito femenino de temor y ella vino a rescatarme de su madre, que estaba fría como la carne porcina en el mercado. Pues, como murió risueña; considere que mi esposa es ahora mi inspiración, me siento orgulloso de ella por haber muerto muy sonriente con su puñado de pastillitas desparramada en su pecho, muy bien guapa ella. Esa mañana la ame tanto al verla carismática, pálida romántica, solo que estaba muerta.

Con el tiempo a corto plazo no tardamos en superarlo: Jimena lloro a mares en el crematorio, la consolé tantas veces le prometí nunca dejarla, que su padre—es decir yo—nunca la dejaría desamparada, aunque meses después me confesó que solo había llorado por compromiso y para quedar bien ante nuestra familia refrigerada, realmente no le afecto la muerte de su madre, quizá coincidamos ella y yo en esto, porque se había convertido en un maniática a las pastillas de colores y lo único que faltaba era esperar su muerte.

Ahora yo quiero morir así, Jimena también y no veo nada defectuoso o algo inhumano, sin duda es la mejor manera de morir, la eutanasia perfecta, hasta hemos pensado morir ya de una vez, pero no podemos porque debemos la renta del departamento—por deudas—y no somos malagradecidos, además que aun somos jóvenes y debemos vivir un tanto más.

Jimena tiene tres novios y es muy adicta al sexo, la primera vez que le enseñé a comprar y a usar preservativos; se ha sumado a mi lista mensual tal necesidad, le compro cajas de condones y píldoras de prevención, aunque este último le he aconsejado no consumirlo en demasía, mi amigo que es un doctor dijo que no podía tomar muchas, yo no sé exactamente porque, pero si el doctor dijo entonces le digo lo mismo. A veces olvida tomarlas por venir ebria en las madrugadas, pero yo soy su padre y me encargo de ella, de hecho ella quiere morir extasiada, yo también quiero morir extasiado.

Jimena es una buena muchacha, no le gusta estudiar porque como muchas personas en el mundo dicen que: El estudio no es para ellos, y Jimena también lo dice y tiene mucha razón, estudiar no le hace persona, así está muy bien, pero algo debe llamarle la atención, aun no sé qué le gusta, en eso ando ahora, una vez intentó con la música y no funcionó.

Una vez le recomendé que fuera actriz porno, porque ella tiene los dotes como requisito principal y no necesita cirugías en su figura, porque bubis le sobran y que decir de su trasero, tiene el trasero perfecto igual que su madre, el poto perfecto, redondos y voluminosos, sin duda un gran talento, pero ella descartó esta posibilidad porque no le gustaba tener sexo con personas que ella no quiere, por eso tiene tres novios y los tres son guapos, aunque soy su cómplice a veces le digo que está mal que este con tres a la vez, pero ella es más inteligente que yo, yo me siento mínimo sin más palabas a recalcar, se parece a su madre que basta de unas cuantas frases para dejarme desarmado y yo darle la razón y como si fuera poco comparto su idea, me parece eminente su propia ideología.

Sé que a veces me siento ser un mal padre y en muchas otras—que es casi siempre—me siento padre perfecto o mejor dicho no soy padre, sino de Jimena su fiel acompañante y me siento a gusto con eso. Sé que debí algunas veces resondrarla y no lo hice porque lo veo irracional. Sé que no debí perdonarla por haber una vez llevado a la casa de empeño los restos de su madre que estaba en jarrón de la sala, empeño a su madre cremada por ochocientos dólares y me reí y nos reímos juntos, porque a mí nunca se me hubiese ocurrido empeñar a mi esposa y conseguir algo de dinero, de hecho hace meses lo empeñé para llevar a Jimena de paseo por el norte del Perú, pero lo vamos a recuperar, no lo tomamos a mal, queremos pensar que mi esposa también se sentía aburrida en la sala del departamento, por eso la mandamos de vacaciones a la casa de empeños.

Casi siempre suelo ser sentimental, un hombre con sentimientos femeninos y necesito a Jimena a mi lado para mimarme y hacerme sentir seguro de mis acciones cuando me va mal en el trabajo, si Jimena no fuera mi hija la haría mi esposa y sería la única con quien le seria infiel a mi difunta esposa su madre, pero estoy conforme tenerla tan cerca de mí, sé que en algún momento tendrá que irse a hacer su propia vida, entonces quizá sea el preciso momento donde tenga que suicidarme por sobredosis y amanecer sonriente con los ojos abiertos, mi frasco de pastillas y frío como carne de cerdo y feliz por haber muerto como mi difunta esposa, que la admiro demasiado por su valentía y su descaro de suicidarse a mi costado cuando dormíamos luego de hacer el amor aquella noche, pues ahora no tengo nada que hacer en la vida, solo cuidar a Jimena porque se lo prometí en el crematorio de su madre, la cuidare, quizá ella muera también y yo también, mientras tanto seguiré siendo mal padre porque los buenos en el mundo abundan.



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noviembre 08, 2013

Él es mi pintor [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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 Él es mi pintor 

Mi mamá me decía que le cuente sobre el chico con quien salía cuando tenía quince, pero es que los padres ¿Nunca van a entender que a esa edad nadie confía en sus papás? y peor aún si se trata de contarle que has tenido sexo por primera vez, ¿Qué le dirías?: Que ¿acabas de perder tu virginidad? y que te traigan agua bendita o mejor, no, que contraten mariachis para amenizar la fiesta. No es tan sencillo comenzar la vida de adolescente y la vida sexual, eres una niña, angelical, tienes los cachetes rojos cuando hablas con alguien que te atrae, acabas de bajar por las escaleras de la quinceañera, esos tacos, ese escote, tus senos que se hinchan cada vez más y los hombre que te miran ávidamente, sus ojos siempre terminan en tus bubis o tu trasero, esos que te pretenden a cada momento y te sientes como el queso en la ventana, esos que te molestan y la atracción es impredecible. Soy mujer a mí me gustan los hombres y no significa que sea una ninfómana, solo que soy más tolerante, romántica, comprendo mi estado aunque se le llame inmadurez.

Leandro es mi enamorado, hace más de un año lo conocí en el baño de mujeres del supermercado, creo que se confundió de baño, pero le vi el pene de casualidad cuando meaba en uno de los inodoros, de hecho no es gay, es simpático y varonil, es caballeroso, cuando quiero fruta me trae fruta y cuando lo veo voy hacia él, como una abeja que va hacia una flor y eso basta. Mis padres no lo conocen y he tenido más relaciones sexuales que todos los besos que nos hemos dado con Leandro, es que lo amo, nunca le he negado a entregarme a él cuando me ha dicho para ir a un hospedaje caro o barato por temor a que me deje sola, al fin y al cabo lo amo, estoy convencida que es amor definitivamente. Sé que Leandro tiene problemas con las drogas, se pasa fumando y robándole a la gente, hace locuras apocalípticas, solo anda en las noches, tiene malas amistades, pero conmigo es diferente. Solo una vez me lastimó, pero le comprendo, es un hombre tan pueril, se le pasó la mano, desde entonces suele cambiar, también me ha engañado con una mujer mayor pero no fue su culpa, la mujer esa era experimentada, una seductora, pero eso fue ya en el pasado, se olvida todo cuando está a mi lado, yo soy su debilidad, soy su encantadora mujercilla que suele jugar al amor, él es mi guardián y jugamos ambos a cuidarnos.

No necesito que mis padres sepan que ando con él, él es mí mayor por seis años, de seguro tratarían de alejarme o en el peor de los casos aislarme de todas las formas, ¿Qué sería de mi sin verlo, sin sus besos, sin su ternura inacabable?, no me gusta para nada la idea de contarles a mis papás, que me dirían, que ¿soy una decepción?, ¿una niña que ha tenido más sexo que ellos desde que contrajeron matrimonio?, también existe un gran temor en mí, que me aria si un día les digo que estoy embarazada, que de hecho no lo estoy ahora porque me cuido perfectamente y se protegerme, siempre tomo pastillas del día siguiente, Leandro no se protege con preservativo porque no tiene dinero para comprarlo, pero no es problema que nos atañe a los dos, nos amamos demasiado, yo lo comprendo y lo disfrutamos. Es tan único cada instante, es irrepetible los pasajes que se tejieron durante mi tiempo con él, momentos que se tejen ahora y los que han de tejerse para siempre. Por eso no necesito a mis padres, prefiero a él.

A Leandro le gusta pintar y es muy talentoso, sé que será un gran pintor reconocido algún día, se pasa casi todos los días tratando de pintar algo, pero tiene más de cien pinturas sin terminar que están casi difusas y manchadas con óleo. Lo bueno es que siempre estoy a su lado para apoyar su locura y su arte difuso. También sé que no encuentra el mejor camino para poder caminar de la manera más fácil en esta vida, solo es un delincuente más que se busca y gana la vida de la manera más extrovertida y truhan que de lo normal o en feas palabras es una rata, pero es la rata que me hace feliz. Ya no importa agregar algo más a este relato, solo sé que aunque se pase fumando marihuana como una chimenea todas las noches atrás del supermercado; aunque algunas veces se le pase la mano conmigo y me lastime, sé que lo hace sin pensarlo, le gana los instintos, o aunque que se resbale con alguna mujer mayor, yo lo entenderé, lo amo demasiado, sé que cambiará en algún momento, será el hombre más ideal de lo que es ahora, porque cuando estamos solos; siempre me habla de la vida que tendremos cuando por fin nos casemos, llegará ese momento y seremos felices para siempre, yo su pequeña traviesa y el mi pintor preferido, mi rockstar del lienzo, del óleo y las acuarelas.

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octubre 12, 2013

Obsesivamente desconfiado [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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Cayendo de un edificio

Obsesivamente desconfiado

Un viejo encorvado con los ojos dormitados pasa por tu delate tan lento, tan lerdo como un pesado tanque de guerra que agrieta y rechina sus cadenas pesadas, el viejo que arrastra sus años con la mirada nimia, casi muriendo, ese mismo viejo encorvado con llantas de tanque que casi está muriendo podría ser tu padre, o podría decirte ‘soy tu abuelo’, ¿Cómo no creerle a un anticuado hombre que de hecho ha vivido más que tú?, ha pisado la superficie de la vida mucho antes que tú. Cuando tú no existías, él ya tenía cinco novias, se casó dos veces quizá y se ha masturbado más de dos mil veces y entonces por desgracia recién naciste tú. Es entonces cuando te pones a platicar con tu interior y nace tus dudas, quizás sea cierto, en este mundo uno no sabe de las cosas que suceden. El hombre quien te mira por la ventana podría ser tu padre, o tu madre no es tu madre, eres adoptado, te recogieron en un tacho de cartón cuando un perro lamia tu cuerpo pensando que eras un pollo muerto y vinagrado, y empiezas a dudar obsesivamente de todas las cosas que suceden a tu al rededor.
Caminas por la calle y entre los quioscos de periódico lees las noticias y piensas que podrían ser una sarta de mentiras colgadas en cordeles con ganchos de ropa, podría o no ser cierto los titulares exuberantes que salen a diario, esas palabras perspicaces talladas en las redacciones podrían ser una clave de la manipulación. La comida que comes al almorzar, el arroz, las papas podrían ser no papas y el arroz podría no ser arroz, quizá es un experimento culinario, los chefs del mundo podrían estar engañándote, el cocinero en el restaurante podría llenar de agua cruda en el vaso de refresco y lo que tomas es agua de caño, o podría rellenarte de arroz caliente de días anteriores o de platos sobrantes, pero lo disfrutas, lo disfrutaste en el almuerzo, en la cena, y piensas que todo el mundo te engaña, solo a ti, solo a ti  y solo a ti. Como no dudar de las cosas, de los detalles.
Algo que me estropea—como a todo ser humano, porque somos sensibles de carne, huesos y órganos sensitivos—es el amor, no confío en el amor, esa palabra me causa miedo en estos momentos, me tiemblan las manos, los pies, me sudan las pelotas y solo quiero detener el latido de mi corazón. Esa persona a quien besas y mimas como a una muñeca hecha a crochet, inocente, angelical y delicada podría ser producto de una rabia, una metamorfosis bestial o una camuflada bomba de tiempo, podría ser parte de tu desgracia, podría traicionarte y escupir tu ego en cualquier momento, puede ser hoy o puede ser mañana, yo no lo sé, tu no lo sabes, no sabes cuándo y en qué momento puede destartalar tu actitud, violar tus leyes personales y luego podría desecharte por un pasadero de estiércol, te revolcarías como un pedazo bolo alimenticio que fue escupido por ser agrio, desastroso y asqueroso. ¿Cómo creer en el amor?.
Desconfió de las sombras que me rodean, desconfió de mi propia sombra bajo el sol o cualquier sombra producto de cualquier luz, pienso y siento que en algún momento su apariencia de fidelidad se convertirá en una masa y dejara de ser una simple sombra, entonces se convertirá en un monstruo hambriento, terminara exterminándome como extermina los gusanos a un difunto en un ataúd enterrado o en el peor de los casos simplemente huirán de mí y eso significa que tengo valor alguno, no hay razón para que una sombra se quede a mi lado. (Sombras = Amigos) Dudo de sus gestos amables, de sus afectos vocingleos y de sus hipocresías porque no hay sombras vagas, ni hay sombras gratis, todas las sombras hacen de feudales y de vasallos según a su conveniencia, sombras que aparentemente son aglutinadas por el lazo inmenso de la amistad, donde todos quieren su pedazo de carne, si es más grande la presa mucho mejor. Sombras hijas de perra.
Desconfío de mí porque sospecho que en algún momento explotara mi ira despechada y tratare de autodestruirme, porque seguro descubriré que no tengo alma, no existe dios ni los fantasmas, ni los espíritus, ni Scream, ni Jason, ni Freddy, ni Scooby, ni Manco Capac y Mama Ocllo, ni Papa Noel, ni los duendes, ni los pitufos, ni el asqueroso ratón que canjea los dientes por dinero a los niños. Dudó obsesivamente de los latidos de mi corazón, desconfió de mis páncreas, de mi pelo, del cuero cabelludo, de mi boca, mi nariz, mis oídos, de lo que oigo, de mi voz, mis dientes, mi obligo, mis piernas, mis pies, mi pene, de mis riñones, de lo que hago, de lo que escribo, etc, etc. En algún momento habrá un juicio final en donde todos desmientan y confiesen que todo fue una etapa única de mentiras, será como el Show de Truman, seré una burla, despertare una mañana donde no seré el mismo cojudo, entonces, me suicidaré, antes, escupiré a todo el mundo fabricando litros de saliva y los ahogarán como a lombrices entre una paila de ácido muriático, será cuando tenga que partir, cuando tenga que morir, y por fin se acabará esta suspicacia, esta tortura perturbadora y obsesiva que me consume y me angustia cada día.
Agosto 2013

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septiembre 01, 2013

El dilema que nos encojudeció [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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El dilema que nos Ecojudeció

Raquel es una gorda sentimental que es experta en hacer sexo oral a todos los jefes de la compañía no está contenta con lo que tiene o con lo que alcanza, por lo menos estando de secretaria y servidora bucal dentro de su centro de trabajo, todavía quiere ascender de rango, pero para ascender de rango tiene que destituir a un hombre que es medio gay y es asesor del gerente general, ella a toda costa busca ocupar su lugar y piensa que en algún momento aniquilará por completo al marica que le estorba y ocupa su lugar donde siempre—según ella—debió estar.

El marica a quien se refiere Raquel es un tipo no muy gay, con el puesto que ha logrado tener gracias a su ingenuidad y su estilo de trabajar, el marica increíblemente también no está contento con lo que tiene, también se siente cojudo porque no le interesa el puesto, ni le interesa la compañía y ni se imagina que es la envidia de Raquel, en cualquier momento se largará de ahí y abrirá su cadena de hamburguesas hawaianas, porque es lo que siempre ha soñado. Los trabajadores: como los secretarios, los asistentes técnicos y los obreros sin profesión; tampoco están contentos con lo que hacen todos los días dentro de la compañía, porque ganan una miseria de pago quincenal y también buscan de alguna manera destacar para un mejor posicionamiento en su economía familiar.

Como Solución; el dueño de la compañía ha recomendado al Gerente General organizar un circulo con una junta directiva para incentivar a sus trabajadores y así puedan ascender y puedan de alguna manera esmerarse en su labor, pero pasmosamente ni el dueño ni el gerente están contentos con lo que hacen, primero: El dueño que es un viejo millonario que se ocupa en gastar su dinero en casinos; no se siente contento con lo que tiene, solo sueña que algún día sus hijos aprendan a valorar lo que en años le ha costado darles. Él tiene dos hijos pero resultaron marihuaneros que le vale verga la vida y no les importa otra cosa más que fumar y fornicar en algún lugar de mala muerte. Y segundo: Es que el Gerente General tampoco se siente cómodo como gerente—tampoco está contento—está obscurecido y atormentado, porque desde que conoció a Raquel la Gorda Sentimental, esta no le dejado de mamarle el aparato reproductor, desde la noche de bodas con su esposa, hasta el último día de su divorcio. Es decir que la gorda mamadora fue la culpable de la destrucción del matrimonio ejemplar del gran Gerente General. Ahora él solo se ocupa en buscar el perdón de su mujer el cual no parece llegar, y los negocios los firma el asesor marica. En resumen la empresa es automática y todos parecen estar descontentos y azorados con lo que tienen o con lo que pueden alcanzar.

Lo cierto es que desde que se ha anunciado el circulo con la junta directiva, todos quieren se presidentes esa junta. Raquel la gorda sentimental con sus gestos de niña y de golosa actúa de victima e inteligente para llegar a ser la presidenta y así pueda demostrar que es una líder y por fin destronar al marica que ocupa el puesto que siempre ha anhelado. Por su parte el marica asesor del gerente al principio no se mostraba interesado ni le llamaba la atención la presidencia de esa junta, al contrario estaba cansado esperando el final de su contrato irrenunciable para por fin empezar su cadena de hamburguesas hawaianas, pero recién se ha enterado que Raquel la gorda sentimental le quiere destronar y burlar su capacidad, y , como es medio marica; ha decidido ponerla en su lugar y la única forma de darle la lección es ganándole la presidencia y demostrándole que la gorda mamadora nunca podrá ser más que una gorda mamadora y maniática sexual.

Mientras tanto el resto de los empleados parecen estar por fin interesados en ascender de rango y ganar un poco más de remuneración (Sus objetivos es ganar dinero), pero por temor ‘no pueden’ ser candidatos a la presidencia o no se atreven o porque no se sienten capaces y lo único que se les ocurre es apoyar a algún candidato, ya sea bien a la gorda sentimental de Raquel o al marica que sueña con su cadena de hamburguesas hawaianas. Por ello Raquel ha empezado su gran campaña para la presidencia de la junta: Las ocho horas de trabajo muestra interés por el resto de los empleados, ahora tiene más amigas del secretariado y salen en fiestas y cumpleaños, las menciona en sus estados de Facebook con fotografías diciendo ser las mejores amigas de toda su vida, entre ellas las empleadas y algunos empleados que se han colado y han optado por apoyar a la gorda sentimental, porque si ganaría la presidencia de la junta, ella les daría más facilidad en su ascenso o aumento en su remuneración, es decir que son interesados mutuamente, por un lado Raquel para conseguir sus votos y por otro lado los empleados para ganar su aumento salarial. Al mismo tiempo, el hombre marica que es el asesor del gerente general y es el estorbo de Raquel, solo muestra silencio y guarda calma ante los empleados, algunos de ellos lo apoyan pero por su capacidad, pero son pocos gatos, algunos de ellos apoyan a los dos (A la gorda y al Marica) pero de manera discreta, son esos tipos de personas que no le gusta el pierde. Así está la situación.

Dentro de este dilema tan descabellado, hay una secretaria de la agencia de informática de la compañía que lleva por nombre Anabel, que es la amante del asesor marica, la cual también busca el puesto de la presidencia de la junta, pero al igual que todos los demás, también ella por temor o por incapacidad; no se atreve gritar su ansiedad de ser la presidenta de la junta, lo cierto es que tiene una personalidad angustiada, también siente una cierta envidia por su propio amante-marica- y también cierto recelo impaciente por Raquel la gorda sentimental, hasta parece que ella hubiese querido y preferido ser la servidora bucal y la chupa penes de la compañía y no Raquel, pero también muestra inteligencia, lo penoso es que no podrá ser candidata, porque no puede o porque tiene miedo y no tiene más remedio que apoyar con el nudo en la garganta al asesor marica, por ser el menos envidiado y el más merecido. No hay de otra.

El día de las elecciones para la junta directiva que promocionaría el círculo de empleados para el sistema de ascensos, algo extravagante ocurre: Todo apuntaba a que finalmente; el Marica iba a ganar la presidencia de dicha junta, el marica lo tenía ya planeado, sabía que su victoria estaba a un paso y desde luego ya quería festejar su triunfo, triunfo que iba a ser gracias a que Frank su imparcial amigo—que también era el amigo de la gorda sentimental de Raquel porque también le hacía sexo oral—le había recomendado dar un discurso antes de las elecciones para lograr convencer y hacer entrar en razón a los empleados, su plan era efectivo. Y así iba a ser, el asesor marica estaba a punto de dar el discurso antes de las elecciones que iba a ganar, fue cuando Anabel su propia amante, decide ponerle fin al dilema y ponerle fin al plan del marica, Anabel con su inocencia se para delante de todos los empleados angustiados por una buena paga quincenal y logra truncar las elecciones con su hipótesis de que «las elecciones solo ha causado enemistad y se necesita un poco más de tiempo para reflexionar y poder elegir a un presidente de dicha junta importante». Todos atolondrados apoyaron la sugerencia y al mismo tiempo cancelaron todo. Lo que se sabe es que el marica una noche antes le confesó todo a Anabel sobre su último discurso convincente y Anabel aprovecho para desquitarse y saciar su sed de envidia contra la gorda lamehuevos y el marica disqueiteligente.

Ahora todos volvieron a estar inquietos y plantados sobre sus maceteros, la gorda sentimental ya se había dado cuenta que iba a perder en esas elecciones, así que es la única quien se quedó poco contentada, pero sigue haciendo campaña para cuando haya unas nuevas elecciones y por fin pueda ganar merecidamente gracias a su astucia de la mejor amiga de las secretarias y los empleados y empleadas no profesionales. Por su parte el asesor marica del gerente lo ha pensado y ya no quiere ser presidente de ninguna junta, “Le llega a los huevos”, sigue esperando el momento para largarse del lugar y abrir su cadena de hamburguesas hawaianas—Que por cierto solo faltan dos años y medio—pero sigue teniendo en mente la traición de la perra de Anabel, aunque en momentos piensa que estuvo bien y que no fue la forma de dar una lección a la gorda sentimental. Mientras tanto el dueño de la compañía ha entrado en un estado de depresión, sus hijos siguen como no habidos. Asimismo el gerente general; mientras el asesor marica se encarga de los contratos y las firmas de negocios, él sigue esperando el perdón de su mujer la cual parece que nunca llegará.

Finalmente, al pasar el tiempo; ni dueño deprimido ni el gerente despechado parecen estar contentos con lo que tienen. La compañía; sin junta directiva, sin incentivos, sin remuneración, sin asensos ni buenos pagos sigue siendo una compañía chiflada. Los secretarios, asistentes técnicos y los trabajadores no profesionales de la compañía, tampoco están contentos, siguen recibiendo una miseria de pagó esperando nuevas noticias. La gorda sentimental especialista en el sexo oral ha empezado a tramar nuevas estrategias para destronar al asesor marica del gerente, así que tampoco está contenta con lo que tiene o con lo que alcanza, el asesor marica tampoco está contento, nadie está contento después de todo. Solo se sabe que: en un día de estos alguien volverá a presionar el botón y de nuevo estallará el dilema que nos encojudeció.

Agosto 2013

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junio 23, 2013

El indecente Bukowski

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Extraído del Diario del Pueblo
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EL INDECENTE BUKOWSKI



Este columnista recibe varios correos: ‘Búho, queremos saber más de Charles Bukowski’. Encontré un ensayo en una revista estadounidense sobre la incidencia del licor en la vida de este provocador escritor norteamericano titulado ‘Las borracheras de un escritor maldito: Charles Bukowski’. Esta ‘carnecita’ me hizo agua la boca y decidí compartirla, a mi estilo, con mis incondicionales lectores.

EL ‘TUFO’ DE SU ABUELO: En su libro‘La senda del perdedor’, el escritor reveló una anécdota de su niñez:‘Me dijeron que veríamos a mi abuelo, que era un mal hombre al que le apestaba el aliento. ¿Por qué le apesta el aliento? -pregunté-, ¡porque bebe!’ A los siete años, Bukowski visitó a su abuelo que había sido soldado alemán y emigrado a Los Ángeles en 1880.

El papá de Charles o ‘Hank’, como también lo llamaban, era un severo soldado yanqui y su mamá, una alemana parca que lo trajo a este mundo en Alemania en 1920, poco después de la I Guerra Mundial. Los tres llegaron a Los Ángeles en 1922 y el niño fue criado en la soledad de la casa, sin ningún amiguito. Por eso creció asustadizo y temeroso. Aquella vez sus papás se quedaron en el coche y él fue solito a encontrarse con ese‘hombre malo’ que era su abuelo.

El viejo lo llamó y lo abrazó.‘Al acercarme, pude sentir el fuerte olor de su aliento. Pero él era el hombre más hermoso que había visto, y yo no le tenía miedo’. El viejo le regaló la Cruz de Hierro que obtuvo por luchar en los ejércitos del Káiser y un reloj de oro. Tuvieron que pasar seis años para que el pequeño Charles, a los 13, probara el alcohol. El compañero fi el al que no dejaría jamás.

¡SALUD, PORQUE TE ODIO!: En un escrito describe lo bestial que fue su figura paterna: ‘Mi padre, nunca fue un buen hombre/en el mejor de los casos, pegaba a mi madre (...)/ y yo me lanzaba/en medio de ellos (...)/ ‘te mataré’, gritaba yo a mi padre…’. La adolescencia de ‘Hank’ no pudo ser peor. Su madre Katherine era un témpano de hielo alemán y su papá Henry, sencillamente odiaba a su hijo. El adolescente compensaba ese vacío llenándose el estómago con whisky. Cuando llegaba a casa no aguantaba y terminaba vomitando en la alfombra. Su padre lo agarraba de los pelos y le decía:‘Cuando los perros se cagan en la alfombra,se les restrega el hocico con la mierda. Tú eres un perro’. Y le restregaba la cara en el vómito. Pero si las noches eran de alcohol, los días los pasaba en la biblioteca leyendo a Hemingway o a la tía Carson McCullers, que le mostraban un mundo mejor, totalmente alejado de su infierno cotidiano.

‘POR FIN SE MURIÓ MI VIEJO’: En el libro ‘Gemelos’, escribió: ‘Podríamos haber sido gemelos, el viejo y yo (…)/ Tenía sus bulbos protegidos/preparados para plantarlos/mientras yo estaba con una puta de la calle Tres…’. En 1958, nuestro buen ‘Hank’ ya se había casado y separado de Bárbara, que lo soportó dos años.

‘Ella no bebía tanto como yo, se aburrió y me abandonó justo el día que murió mi
madre’. Nueve meses después, mientras abría el quinto six pack de chelas en una calurosa mañana, le comunican por fono que acababa de fallecer su padre. Respiró aliviado, pagó el funeral y fue a ver la casa donde vivió su triste niñez. Abrió una botella de whisky y recordó las brutales golpizas del cadáver que reposaba en el ataúd y le provocó lanzarle un patadón.

SU ÚLTIMO TRAGO: Ni el cementerio, el día de su propio entierro, Bukowski dejó de tomar. Había perdido su batalla contra la leucemia. Murió en su cómoda casa de San Pedro, California, al lado de su joven segunda mujer, Linda, la que lo cuidó y convirtió en un hombre medianamente respetable que pagaba impuestos. Ese último Bukowski se hizo amigo de Mickey Rourke y Faye Dunaway.

En el funeral, su hija Marina hizo una reveladora confesión: ‘La primera palabra que aprendí de bebé fue licor’. Había escritores, editores, traductores, poetas, examantes y los sencillos vecinos del escritor. Uno de ellos sacó una botella de whisky de su bolsillo y la vació toda en la tumba: ‘Cheerssss, Hank!’, gritó y todos corearon ‘Cheersssss! (¡salud!)’. En eso, unos sacerdotes budistas -porque su esposa era media hippy- cantaron en un idioma extraño.

El actor Sean Penn, que se había hecho íntimo de Bukowski- algo picado por la pena y el Scotch, gritó: ‘¡Oigan, estamos en América. Por qué carajo no cantan en inglés!’ Era como si el espíritu del ‘escritor maldito’ lo hubiera poseído. Apago el televisor.

junio 18, 2013

Javiera Puta Muerta [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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Javiera Puta Muerta (Primera parte)

Mujer
Dibujo de Jorge Marsá.
Todo era tenue en las fechas de otoño, los crepúsculos con frágiles vientos, tibios y callados. El día no quemaba ni la noche temblaba y con esos dones de la naturaleza, Javiera la Puta Muerta quien vivía en algún rincón del Rouse Home, el prostíbulo más tranquilo de la ciudad, fecundó su más agraciado y cabalísimo plan, su más delicada obra maestra a la cual le dedico sus más íntimos momentos para hilvanarlo y diseñarlo e incluso cuando entregaba sus nalgas a los hermanos Barriga pensaba en cómo le hurtara un espermatozoides a Genaro Montalvo, un empresario—quien solo una vez se metió al Rouse Home donde se tropezó con ella— y así poder fecundar en su vientre un Montalvo bebé, en otras palabras, Javiera quería un bebé de Genaro Montalvo aun así siendo puta. Esas historias de los superhéroes que aparentemente rescatan a las obreras sexuales para convertirlas en esposas no ocurriría ahora, sino era ella quien escogería al hombre indicado para que fuera el padre de su hijo o hija.
Javiera a quien la apodaron como la Puta Muerta, cuando llegó a los 18, por no tener dones de puta y desaprovechara las lujurias que podía alcanzar cualquier puta de cualquier prostíbulo del mundo, por no querer brindar su fantasiosas nalgas a millonarios enfermizos y maniáticos quienes le dispondrían mucho dinero por tener sexo anormal. Muchos los engañaron, violaron y en oportunidades incontables casi pierde la vida y la consideraron desde entonces como la Puta Muerta, por desaprovechadora e indefensa descerebrada, supuestamente.
A los 29 años Javiera ha pensado en no continuar, en dejar su carrera de prostituta y a decidido darle un punto final a su trabajo malmirado y despreciado por la sociedad para poder empezar desde los 30 a tener una familia y posiblemente un esposo adorable y a quien ha elegido es Genaro Montalvo un empresario no millonario, quien en la noche de brujas consumió de su figura para satisfacer sus necesidades masculinas, pero él (Genaro) jamás aceptaría ser el esposo de Javiera La puta Muerta, ni mucho menos procrear a un bebé con ella, sería algo utópico e imposible e inimaginable. Pero Javiera es consciente de eso, por eso ha diseñado su más artística y delicada obra maestra, para Robarle un Hijo a Montalvo.
Su plan sigue en vigencia, si Genaro no acepta, ella se marcharía lejos con su dinero, era su plan B, por eso piensa que siempre es bueno tener otro plan en caso que el primero no prospere.
Javiera la Puta Muerta, sabe que Montalvo no ha regresado al Rouse Home desde el año pasado, es decir que jamás volverá, presiente que es un empresario dedicado a su trabajo y quizá hasta ha decidido jamás volver a un reluciente y apaciguado apestoso puterio, es más Javiera no piensa procrear a un sublime bebé dentro de una casa sexual, ni mucho menos en una cama donde centenar o miles de sexomanos pusieron sus cuerpos y sus penes, es por eso que ha decidido descartar esa opción.
Quizá sea eficaz enamorarlo, y para esa opción Javiera es las más indicada, es la puta más enamoradora de todas las putas, le han pagado por actuar como las esposas cariñosas  de sus clientes, la chica enamoradiza, atrapadora y enredadora. «Sé que podría enamorarlo, sé que podría mirarlo bonito y delicadamente acercarlo a mí, fabricar coincidencias para hacerle creer que estamos destinados a unirnos, le podría hacerle cambiar de opinión sobre las putas, le enseñaría que tenemos corazón y necesitamos amor. Pero prontamente él se daría cuenta, casi todos me conocen por ser la puta más actriz de toda la ciudad» Piensa Javiera y también lo opta por descartado esta opción, pero no del todo, podría retomarlo viéndolo conveniente.
La tercera y última es que Javiera ha dejado de creer en los hombres de todo el mundo, piensa que todos viven y respiran, aspiran del sexo, como a una línea de cocaína y es inevitable dejar el vicio. Le han tratado mal muchos hombres y hasta alguna vez pensó no emparejarse y volverse lesbiana, sin embargo a puertas de sus 30, ha cambiado de opinión y ha decidido robarle un bebé a Montalvo, pero sin importarle tal vez que Montalvo la amé o la quiera, o no quiera procrear un engendro con una puta. Solo ella se ha encaprichado como una adolescente que desea algo y no parará hasta conseguirlo y tampoco le importa si fuese de la peor manera, sabiendo eso La puta Muerta decidió tomar esta opción fraudulenta de hurtarle un espermatozoide al empresario no millonario de Genaro Montalvo, dopándolo en una fiesta y terminando en un romance sexual en algún motel o algún hospedaje barato.
Cuando por fin llegó el día en que consumirá su osada artimaña de seducir, dopar y violar a Montalvo, Javiera no lo pensó dos veces, cual una asesina profesional estudio como a unas matemáticas a su víctima, sus más íntimos pasajes rutinarios de Montalvo. «De lunes a viernes sale en un auto rojo a su trabajo, almuerza en un restaurante lejano, regresa a las 3:15 y sale a las 6 pm y los viernes a las 7, regresa a su apartamento y sale a las 10 pm con sus amigos al juego de bolos, billar y discoteca.» La Puta Muerta a escogido un viernes donde casualmente se encontrará con Montalvo, ella lo citará sin que él lo sepa, Montalvo ese viernes saldría de su apartamento a dejar un espermatozoide en algún ovario de alguien que él no se imagina, procreara un hijo y será dopado y será violado.
Como puede una mujer que es Javiera la Puta Muerta, anhelar un espermatozoide desde lo más profundo de sus fantasías, desde lo más anímico y literal, Javiera ya quiere mucho a su bebé sin saber si será un varón o mujer, pero sabe que será la razón de su respiración, que en cuanto lo logre desea fugarse de este mundo con Montalvo o sin Montalvo y desquitarse de su seudónimo temporal, no le gustaría que su hijo o hija le preguntara alguna vez ¿Por qué te dicen la Puta Muerta? a los 10 y a los 15 “me avergüenza que te digan La Puta Muerta”. Esas y muchas fantasías más ansía Javiera, ama su bebé sabiendo que su vientre esta todavía vacío, sabiendo que no sabe cuál espermatozoide tendrá el récor de llegar a sus ovarios, pero asegura que será alguno de los millones de espermatozoides de Montalvo y sabe que podrá por fin cambiar su vida desde los 30.
Esa noche que de hecho fue un viernes cuando Genaro salió con sus amigos al juego de bolos, billar y discoteca a pasar un fin de semana, Javiera se puso lo que jamás se puso ni se pondría de vestido, una exclusivamente para esa noche donde procreara a su bebé con un empresario no rico, pero reluciente, después de muchos años sentirá un pene puro, fecundo y sin preservativo, entre perfumes de mil fragancias con aromas penetrantes y seductoras.
Como siempre Montalvo esta jugando Billar entre una muchedumbre de libertinos que bailan electro cada fin de semana, Javiera no ha ido sola, está con su única amiga también puta, Dalila, quien viste de negro, de estatura baja con cabello lacio y maquillajes negros también, con tacos bajos y sensual, Javiera se ha sentado en una barra a tomar algunos trago con Dalila, mientras observa a Genaro como ríen y divierte con sus amigos en el pub, bar o discoteca. «Hoy serás mío y lo serás para siempre Genaro» piensa entre ella.
Genaro termina la mesa de billar y va con sus amigos del trabajo hacia la barra para comprar algunos tragos y mientras se acerca entre el bullicio de la música electro y las luces florecentes reconoce a Javiera y se acerca y le dice—Eres… ¿La Puta Muerta?. Pregunta picaresco Genaro, a Javiera no le molesta que le digan Puta Muerta, ya está acostumbrada.—Que haces por aquí… ¿Cuál era tu nombre?, vuelve a interrogar Motalvo.
—Javiera. Completa ella—
—Bueno no trabajas ahora. Pregunta Montalvo—como diciéndose que hace una puta por estos lares y no en su Rouse Home sexualisando su cuerpo con algún cliente.
—No le pertenezco al asqueroso Rouse Home. Responde Javiera despreciando su trabajo— como si estuviese cansada del lugar y empezara a avergonzarse.
—Que tal si tomamos un trago. Ofrece Montalvo—
—Que caballero, jamás volviste al Rouse Home. Le recuerda ella— en memoria de la única vez de la noche de brujas cuando hicieron sexo en una habitación del puterio más tranquilo de la ciudad.
«Acepto el trago, no la dejare hasta volver a tenerla sentada sobre mí y luego culearmela» piensa Montalvo sin sospechar que ella solo quiere su espermatozoide para procrear un bebé y dejar su vida de puta.
—No soy mucho para los Night Clubs. Dice mientras bebe un sorbo del trago que le invita a Javiera—
—Pero no era una Night Clubs, era un puterio, dice Javiera a viva voz y se ríe—, bebe también un sorbo del trago. Mientras Dalila ya hizo química con otros quien también le invita tragos.
Finalmente esa noche quedó algo corta, ya marcan las 4 am y la Puta Muerta recuerda que tiene que violarle a Genaro. Ya  tomaron varios tragos, bailaron, hasta jugaron billar y se besaron, es el momento entonces donde saca su cigarrillo que había preparado para doparlo y le pide que le encienda por favor, tal y como lo planeó él no tenía un encendedor pero va hacia la barra a conseguir una, en cuanto vuelve le prende el cigarrillo y ella le invita a que le dé una pitada, sabe que después de una le gustará, pero algo sale mal-
—No. No fumo. Dice precavido Genaro—. Alzando un poco las manos estiradas, como diciendo no, no no puedo fumar, fumar hace daño, no al fumar, no se pude fumar, es dañino.
«Putamadre, no lo había pensado» dice javiera entre si—Va’ Genaro, es un cigarrillo para damas, no hace ni cosquilla, vamos solo uno no me rechacez— se arriezga Javiera en insistirle, sabe que si esta vez no acepta estaría jodiendose su plan, pero ella tampoco sabe que Genaro quiere culearsela aun si no consuma su coca camuflada en un cigarrillo de damas.
—Me diagnosticaron daños en los pulmones y no fumo mi reyna responde amable Genaro—pero piensa «Si lo rechazo, no querrá tirar conmigo».
—Bueno se resigna Javiera— no le ofrece más y muestra su tranquilidad, sin levantar sospechas sobre su intención de pepearla para robarle su esperma.
—Aunque uno, solo uno no estaría mal ¿no? Cambia de idea Genaro—. Pero Javiera solo sonríe y finge fumar, pero no lo hace, sabe que no se autodoparía. Entonces Genaro se atreve y le pide el cigarrillo y le da una pitada profunda, sin saber que está a punto de ser pepeado y sin saber que uno de sus gérmenes reproductivos ira directamente al ovario de Javiera.
Es tan fina la droga camuflada en el cigarrillo para dama que Genaro no da a toser por el golpe y Javiera se pone un poco nerviosa, en su vida había sentido tal nerviosismo en más de 7 años como puta actriz.
—Estoy cansada, ya quiero irme de aquí. Dice Javiera— y en realidad quiere marcharse y de una vez por todas sentir el pene erecto de Genaro y hurtarle uno de sus mil gérmenes reproductivos.
Genaro se le apega a Javiera tomándola de la cintura y le dice—Yo te llevo a donde quieras mi reina. Y siente una erección de inmediato. Ella lo ha sentido y lo abraza.
«Finalmente así será» piensa entre ella fingiendo dormitarse entre los hombros de Genaro y le pide que sea de inmediato.
Genaro Montalvo con el regocijo de su pene recto y con ganas de culearsela, tomo su auto rojo y se ha olvidado de sus amigos como Javiera de Dalila quien es una puta profesional y no habrá preocupaciones.
 Javiera la Puta Muerta siente que hace el amor, con el hombre de su vida, con el que le dará un bebé y eso le ara feliz, dejara su vida de puta, se marchara de este mundo ahora con Montalvo porque siente que se enamora
Por fin Montalvo soltara uno de sus vichos mágicos sobre la vagina de Javiera y le procreara un crio, pero todavía existen riesgos de que el plan ansiado de la Puta Muerta fracase y eso solo ocurriría si Montalvo no quisiese eyacular sobre ella o utilice preservativo, para eso fue el cigarrillo con droga fina, para que este inconsciente, pero a él quizá le importe un carajo lo que más anhela y ensueña Javiera, lo que ha esperado, hurtarle un esperma y cambiar su vida de puta. Además él no lo sabe, en este momento Montalvo solo quiero tirar, culearsela, solo está pensando en su pene erecto y las nalgas de la Puta Muerta, en las poses con la que disfrutara esta madrugada de sábado.
Montalvo en cierto modo está pensando con el pene y los efectos de la droga fina de Javiera le hacen efectos, pero él no lo siente, solo quiero hacer sexo en ese instante sin importarle nada, ni su valioso semen espermático para Javiera quien tiene miedo de que lo evite.
Llegaron al edifico donde vive el apartamento de Genaro, bajan del auto, entran suben por las escaleras hasta el 3er piso y abre su habitación, mientras la besa en el cuello, en la nuca, le toca las tetas de la Puta Muerta, le frota los muslos, el abdomen y Ella siente el bulto del pene erecto entre su trasero por encima de la ropa y se excita y hace gemidos inclinando su cuerpo fantasioso, su mil veces utilizada figura.
Pensar que Genaro Montalvo volverá a cogérsela después de tiempo, después de esa noche de brujas, ahora volverá a culeársela impensablemente y hará el sexo como lo ansiaba, sigue maquinando su mente y está pensando en las cosas que puede hacerla, como saborear todas las posiciones del sexo, hacerla mamar, etc,  mientras la sigue frotando todo el cuerpo ya casi quitándole la ropa. Y Pensar que por otro lado, Javiera la Puta Muerta siente que hace el amor, con el hombre de su vida, con el que le dará un bebé y eso le ara feliz, dejara su vida de puta, se marchara de este mundo ahora con Montalvo porque siente que se enamora y maquinea que se casaran teniendo un hermoso bebé mientras se desabotona el fino vestido que preparo para ese momento.
La noche ha acabado y parce que Javier triunfó y ha cometido su hurto soñado mientras ella hizo el amor y Genaro ha hecho sexo insaciablemente toda la madrugada de este sábado seco, tenue, donde los pajarillos cantan y el dia a empezado con un aire distinto, él sigue dormido y ella lo ve dormir, sigue sintiendo que es el hombre de su vida y no ha podido detenerr su enamoramiento, pero no debe violentar sus reglas, las reglas de su mágico plan de robarle un bebe al empresario no rico de Montalvo.
Ella ha tomado sus cosas y le ha dado un beso en la frente y se ha marchado al Rouse Home donde vive tristemente, pero ahora ya no será una puta despechada, ahora empezara su vida, ha estado consciente a cada instante mientras Montalvo disparaba esa madrugada cada migaja de sus miles de espermatozoides entre su semen, y ha cerrado los ojos tratando de adivinar quién será el elegido para ser su bebé, si será varón o mujer y en cómo se llamará.
Después de 4 meses, el empresario no rico Genaro Montalvo no ha levantado sospechas sobre un presunto embarazo con la Puta Muerta de Javiera, es más, jamás la llamó ni la busco, solo le conto a sus amigos que esa madrugada se la culeo en todas las posiciones y que es el galán de grupo, el taimado hombre de los hombres.
Como es predecible, Javiera está embarazada, su embarazo es notable, le ha crecido la panza y ha decidido por fin desquitarse de su trabajo incansable en el Rouse Home, oficialmente es ahora donde le pondrá un punto final a ese libro con olor a sexo, droga y prostíbulo. Ahora quiere marcharse de la ciudad y empezar a sentir nuevos aires, nueva gente, nuevos amigos y para eso tiene el suficiente dinero, tanto como para comprarse una casa y mantenerse sin trabajar por uno 4 años. «Estoy cansada de este apestoso lugar, cansada de ver mil penes y cansada de embarrarme con asquerosos sudores de hombres feos y gordos, me esfumo de aquí, respirare nuevos aires y ya no soy puta, nunca lo fui». Piensa decidida.
Javiera no habla nada, no dice ni un centímetro de palabra, solo ha cogido una maleta con sus cosas y ha dejado casi todo en su habitación del Rouse Home, se lo ha regalado a Dalila quien solo la mira sonriente pero con tristeza en el fondo, sabe que jamás la volverá a ver, le hará falta, era su amiga íntima, compañera de trabajo, de orgias de fin de semana, de dúos en el baile de tubo, ganaron juntas el “premio tubo” por 3 años consecutivos en el Rouse Home y ahora se va, «se va porque no nació para ser puta, ella es una actriz, actriz profesional, no puta, es una una mujer sencilla y muy trabajadora, mujer soñadora e inteligente como para dejar este puterio. La puta que nunca debió ser puta, la puta, la gran puta, la reputísima, la recontra-misma-putisima que puso su fin, aquí termina la leyenda de la Puta Muerta, aquí muere la Puta Muerta que es ella, Javiera y no, La Puta Muerta» reflexiona Dalila mientras la sigue mirando cómo se va.
Javiera sale por un pasillo, no suenan sus tacos en el callejón porque no utiliza tacos. Con el pelo levantado y gafas oscuras con su maleta en mano camina con la cabeza levantada recordando su vida de puta. Entre ecos se escuchan risas de otras mujeres también prostitutas, todas felices, contentas, de día disfrutan y descansan, de noche trabajan. Se marcha poco a poco Javiera, ella y su bebé en su vientre. Al fondo hay luz, es la puerta es la luz y por fin sale sin mirar atrás. «Adios Rouse Home, te odio tanto, te desprecio, me das asco maldita cloaca, pero te he querido tanto, me has mantenido y me has dado dinero, adiós Rouse Home…» dice ella sin hablar, solo piensa y agradece.
Genaro Montalvo, el empresario no muy rico no sabe ni si imagina que embarazó a la Javiera—ya no Puta Triste, ya no es Puta Triste, ni Triste ni mucho menos Puta—no sabe que su espermatozoide se ha estado desarrollando y creciendo en el vientre de Javiera, él sigue con su vida, sigue trabajando y sigue yendo los viernes al juego de Bolos, Billar y Discoteca, aveces se encuentra con algunas mujeres y tiene sexo, a veces no tiene sexo porque caso no tienes suerte para las mujeres, aun así no sabemos cómo reaccionará si se enterase que tendrá un bebé con la Exputa de Javiera, porque Javiera terminará la última etapa de su plan que es decirle que lleva un bebé suyo.
Piensa Javiera, “Ser puta es un arte, un oficio fácil pero duro. Un obrero de construcción normalmente trabaja de ocho a cinco de la tarde, es musculoso, usa su fuerza, su piernas duras y manos agrietadas, un doctor usa su inteligencia, su capacidad, un profesor su sabiduría, un cantante usa su voz su garganta, un zapatero el lustrador, un militar su destreza así como los deportistas, todos usan algo de ellos, yo usaba mi vagina y trabajaba como puta, como prostituta, trabajadora sexual y la sociedad abrupta desprecia y tilda a este oficio como una inmundicia, como si unas lacras hicieran del mundo una pelota de excremento, cuando el defecto de universo es la sociedad y su ignorancia”.
Cuando cometes un crimen, un logro, un éxito soñado, una desgracia o simplemente una decisión, el siguiente día al despertar es un día muy disímil, diferente a los otros días, serán más grises o más relucientes, hay miles de seres humanos en el exterior de donde dormiste, los pájaros de los parques cantan diferente, suena igual que todos los días pero en ti busca un discrepancia, todo está igual y no está igual, la gente camina, las canciones suenan, los carros viajan de uno a otro lado, como hormigas desesperada buscando su agujero, algunos autos estacionados, todo es muy diferente, es cuando empieza una forma distinta de mirar la vida, de mirar el mundo, otras referencias , otros anhelos, otros sueños, como lo es ahora, me espera un mundo por vivir.
— ¡La puta Muerta!— dice Genaro—pensando, carajo, la puta que me tiré está de nuevo en mis ojos y en mi oficina, que sorpresa.
—Estoy embarazada. Javiera no lo piensa dos veces, no lo quiso hacer y se lo dijo—Estoy embarazada, tengo 4 meses llevando en el vientre un bebé tuyo.
—Jajaja, que buena broma Javi, hasta se nota tu pancita—en son de broma, este hijo de puta no cree que es de él—Y ahora dejaras trabajar en el Rouse Home y ¿quién es el padre?
—No puedes negarlo Genaro, la última vez que me encontré fue contigo —
—Tú no puedes estar embarazada de mí—dice ya serio Genaro, dejó su chispa—no puedes, como aseguras, como te creo si eres una prostituta. ¡Eres una puta! clama airoso y amargado.
—Genaro, tu no me puedes negar—Dice con la voz bajada, entrecortada Javiera—No me puedes negarlo, te lo puedo jurar, este bebé es tuyo—
—Y que quieres, que vaya contigo de la mano por la calle, contigo y tu panza, que crees que me dirán, que soy un ¿hombre de éxito?…
—Sí, interrumpe Javiera— No es necesario quedarnos aquí, vámonos Genaro de este nauseabundo lugar, dejare ese trabajo, quiero empezar de nuevo, es tu bebé, prometo hacerte feliz, dice ilusionada, con los ojos más abiertos y con la voz agitada.
— Claro, claro, ¡claro que no!, no te conozco puta de ¡mierda!, que vas hacer, ¿me vas a denunciar?, quien te va defender, así fuera mi hijo, no querré verte nunca y dices estar embarazada de mí, yo no tendré un hijo con una prostituta, si es mío lo abortaras, yo no te conozco.
Javiera siempre lo quiso, desde la noche de brujas, se enamoró de él, él siempre que lo veía lo trataba muy bien, como si también lo quisiese, como si también estuviese enamorado de ella, ella lo creyó fácil, quizá pensó mal, quizá hizo bien, ahora esta confundida, triste y acongojada, el padre de su bebé no quieres saber nada de ella, la tilda de puta, prostituta y desconocida, a pesar de ello no se arrepiente, su decisión ya está hecho, su plan sigue en vigencia, si Genaro no acepta, ella se marcharía lejos con su dinero, era su plan B, por eso piensa que siempre es bueno tener otro plan en caso que el primero no prospere.
—Eres un desgraciado Genaro, un irresponsable e inútil— grita Javiera y se dirige a la puerta, para marcharse.
—Tú no te vas a ningún lado, ahora mismo abortaras a ese bebé—le agarra de los hombros y le grita en su cara— ¡Abortaras! Javiera solo llora, no soporta que alguien diga aborto, detesta esa palabra, derrama lagrimas como gotas de lluvia que resbalan sobre las hojas de las plantas en un campo y se queda en silencio, mueve la cabeza diciéndole si, acepta literalmente que si abortara.
—Muy bien, ve al hotel que está a la otra cuadra—ordena Genaro, tomas una habitación y espérame ahí, toma este dinero— le dice Genaro tomando un par de billetes de su billetera de cuero con diseño de alto relieve.
Continuará…

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mayo 21, 2013

Me gusta [por Yasiris Polanco] [Escritores Invitados]

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Escritores Invitados
por Yasiris Polanco (República Dominicana)

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Me gusta cuando me miras
y en segundos me cuentas todo,
me abres camino hacia tus historias,
me dejas ver cada partícula de ti,
de tu esencia, de tu ser.

Me inunda de esperanza
tu sonrisa casi eterna,
tu lenguaje silencioso,
mas no etéreo.

Me agrada la tristeza
casi muerta que alguna vez
te ha rodeado, me agrada
porque aun siendo tristeza
y aun en su final ha sido parte de ti
y todo lo tuyo me agrada.
Me emociona tu sentir,
tu pensar, tu decir.
Todo tu eres encanto, todo tu me enamoras.
Con tus estallidos efimeros, 
con tu espontáneo jugueteo, 
con tu escasa lejanía...me gustas, 
me emocionas, 
me agradas, 
me enamoras cada día.



mayo 15, 2013

Lecciones de Hipocresía [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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Mi viejo escritorio

Lecciones de hipocresía

Todos piensan que realmente somos buenos y nos ganamos las características de un buen ser humano, tratando de imitar ser el perfecto, nadie es perfecto pero siempre queremos ser los seres perfectos, sin maldad, buenas personas, buen amigo, buena amistad, el chico de bueno humor, el más vacan de la clase o en el caso de una mujer que cree que es la dueña del mundo y alucinando que tiene todo sobre sus manos, que se siente manipuladora, se adueña de sentimientos y decisiones ajenas, siendo capaz de pisotear la dignidad de la multitud de personas con razón como a un enjambre de gusanos inocentes. En el peor de los casos, cuando esta—aparentemente—mala acción, acción repugnante, hedionda y nefasta todos lo notan, se le denomina falta de profesionalismo en su buena acción, digo buena porque en sí, es bueno ser dos caras, de buenos rostros, odiada, vilipendiada, despreciada y sobretodo los defectos; valorada.

Para que consumes tus propios venenos, ¿acaso nos pasamos la vida entera envenenándonos, preparando las mugrientas pócimas una y otra vez para tragárnoslos a cada rato, haciéndoles creer a todos que eres la más hábil ante todos, y fingiendo ser sutil para poder mancillar su conciencia, su capacidad de los que te rodean, de tus propios amigos, de los inocentes que creen en ti?

Pero ante ello, rescato la labor de manipulación que ciertas personas en el mundo quieren alcanzar, el aporte a la supuesta inteligencia que todo creemos tener, el acercamiento a las buenas acciones pro busca del perfeccionismo o mejor dicho al mundo del arte de las personalidad. Como todo un experto alguien que soy yo refuta y maldice a aquellos que se mueren lentamente por un sorbo de su propia y mugrienta pócima, sin saber que las mentes frágiles que son los humanos cualquieras, como todos en su mayoría, tristes y pobres inocentes, saben de la forma en como los engañan y percibiendo la mala imagen de la verdadera hipocresía.

Pero se preguntaran de ¿Qué carajos está hablando este pobre y triste escribidor en un blog que nadie lee?,  en resumen intento rescatar el valor de la “Hipocresía”. He leído a muchos escritores, pensadores y muchos personajes llamadas figuras por decir algo importante, algún aporte a la reflexión personal o a la personalidad y todos se dedicaron a disparar al blanco, mostrando su desdén a esta palabra que anhelo demasiado, a esta palabra “Hipocresía”, es decir, que casi todos dan el mal concepto de esta característica natural que tiene el ser humano desde su nacimientos, aunque solo alguien que es uno que me pareció más cercano a lo que pienso es Joan Fuster y la frase “Han inventado la hipocresía, ¿no? Pues harías mal si no te aprovecharas de ella”.

La hipocresía es buena, es un arte de personalidad  y para los que anhelan acercarse a la perfección esto es una lección para esos que no lo saben utilizar, esos mediocres, resentidos o más que todos esos sinvergüenzas que muestran su hipocresía a la vista de todos. No merecen vivir, yo los mataría a sangre fría y los disfrutaría verlos morir lentamente entre mis manos, apretarlos como apretaría a una cucaracha gorda y culona y hacerlo explotar sobre mis manos a esas bolas de caca que contaminan el ambiente humanístico.

La hipocresía es buena, es como ser un sicario asesino, que mata y elimina personas  a cambio de un salario. Pero pongo el claro ejemplo del SICARIO. Un verdadero sicario se interesa más en la limpieza de su nombre, no caer preso o terminar en una prisión donde terminara violado, se interesa en buscar el crimen perfecto. Un sicario inteligente no aprieta el gatillo, sino mata a su víctima haciendo que su muerte sea natural, mientras que el sicario inútil siempre aprieta el gatillo o empuja el filo y se mancha de sangre porque termino matándolo y es el verdadero asesino tristemente imbécil.

La hipocresía es buena, como y es tan bueno literalmente, hacer el trabajo de un sicario inteligente, reitero que la hipocresía es un arte de personalidad, siempre y cuando el ser humano lo sepa maniobrar y no irracionalmente joder a las personas en el ojo de todos, en especial de los que te aprecian, manipular con tus mugrientas manos a los inocentes, a los pobres indefensos que son más perspicaces que tú y tú sigues creyendo tener el poder sobre todas las cosas y mereces morir como una cucaracha gorda y culona que contamina el ambiente humanístico por tu falta de ética hipocreisismo.

Es un arte hacer el oficio de un hipócrita profesional porque sabes los que haces, conoces los pasos e indicaciones y el trabajo de serlo, sabes en ti que eres un hipócrita profesional y te anhelas tú mismo, te admiras de ser el gran hipócrita y te sientes contento y estimulado porque puedes hacer lo que pueda complacerte, un fariseo perfecto, sin sospechas ni despechos por las personas que te rodean. No seas cucaracha gorda y culona porque querré matarte como un asesino que mata por honor sin importar lo que pueda suceder, te mataría por ser un hipócrita sin saber entre ti mismo que eres hipócrita, porque eres hipócrita a las vista de todos y niegas serlo y no sabes que lo eres. Mereces morir.


* La hipocresía es un arte y es buena si lo sabes maniobrar, la hipocresía es mala cuando estas siendo hipócrita y no sabes que estas siéndolo. *

Mayo de 2013.


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abril 14, 2013

El discurso corto de Kamel [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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Mi viejo escritorio

Yo no estaba loco esa veces, pero todos me refutan y me lo repiten a cada segundo y me califican como Loco de mierda, hijo de puta, patrulazo. Pero altamente he sabido controlar mis instintos diminutos, no necesito ponerme apático ni ostentoso para sustentar con inteligencia lo que me ocurría cuando lo planee, así como se planea una gran asalto o un asesinato. Lo dibuje como a un esqueleto humano en una maqueta frágil, quise demostrarle y decirle al mundo que la gente es estúpida en masa, ese fue mi objetivo, fue mi adicción tener esa vanguardia para lograr algo significante, yo lo considero como un aporte a la humanidad inhumana, se lo merecían, pero no merecí quedar sin huevos, eso no.
Mi nombre es Kamel, un nombre musulmán que significa “perfecto” soy varón y tengo 35 años me eh tomado la molestia de hacerles un favor, un favor que quizá la humanidad merece saberlo, merece cambiar. No me he creído perfecto en toda mi vida hasta los 33 años, fue cuando quería demostrarle al mundo que son una perfecta sarta de estúpidos, siempre en masa siempre. Quizá tuve un poco más de autoestima o sobre-autoestima que todos juntos, pero en sí: siempre he perdido, siempre he sido un desperdicio que jamás logro terminar una universidad, o un ciclo en capacitaciones baratas, tampoco he querido tener una familia o hijos, no querría ser un papa perdedor, pero ahora ya no puedo procrear hijos, no tengo huevos me los volaron.
A pesar de que jamás me tome la innata molestia de conquistar una mujer, no me he tomado tampoco la molestia de esforzarme por soñar con una vida astuta, feliz con un sueño americano, 3 bicicletas, dos autos, una esposa de buena nalga y tetona y una casa con todas las comodidades, jamás lo he soñado, ni lo hago. Siento que he nacido para aquella misión, no me arrepiento, antes: mi vida no tenía sentido pero a los 33 supe que sí, Dios me creo, me mando a este mundo para eso, para demostrarles al mundo que la gente es una sarta de estúpidos en masa, y me propuse hacerlo un 5 de diciembre en una plaza principal.
Como describir esa mañana donde reuní a un manglar de gente, a 13 mil almas frente a mí, frente a un revolucionario que cree que se masturbo desde que nació hasta sus 33 años solamente para por fin explotar en la cara de esas trece mil almas, trece mil hijos de putas que me esperaban a mí que fui el gran hijo de puta, el rey de eso trece mil hijos de puta de esas trece mil almas y de todo el mundo. Ahora ya quiero morir, debo morir como Jesucristo murió en una cruz y fue recordado para siempre, a mí que me hagan un esfinge con una estatua en esa plaza mostrando mi huevos volados enseñándoselas a todos.
Cuando desperté ese 5 de diciembre, sentí que ya había llegado el día, suspire mil veces como retorcido mental, di los buenos días a todos los que se me cruzaban y decía hoy es “El Discurso de Rafael Morelos”—Rafael Morelos por quien me hice pasar, me puse ese nombre en honor a mi abuelo—quien siempre me dijo que: “El mundo está perdido y jodido, esta meado, la humanidad es un auto-urinario , nosotros nos meamos sobre nosotros y olemos mal y nos quejamos” y él me encomendaba diciéndome a mis ojos inocentes “tú lo cambiaras y liberarás a estas pobres almas inhumanas”, por eso me encargue de preparar “El Discurso del mismísimo Rafael Morelos”.
Lo había planeado desde antes de nacer, no tengo otro joby aparte de amar y anhelar mi obra maestra, rechinable, perspicaz y sutil. Antes trabaje en un bar de borrachos perdidos y en un almacén de papas de exportación hasta los 26 años, luego trabaje hasta los 30 en una tienda de guitarras artesanales, al final he logrado juntar una suma de veinte mil dolares simplemente para “El Discurso de Rafael Morelos”, tenía que sonar en los oídos ajenos, tenía que llegar no solamente a las trece mil almas, los trece mil hijos de putas sino a más, mucho más, el cual fue mi ambición, mi sana codicia.
He comprado a un par de autoridades, he ofrecido mi servicio gratuito de un sano evento, quise solo curarle la enfermedad al mundo, un aporte a la humanidad. Contrate quipos de sonido de alta potencia con tecnología en cuatro dimensiones, he cortado el tránsito vehicular, se reunido trece mil almas, trece mil caras frente a mí.
Ese día elogie mi grandeza, supe que era grande supe que merecía esto la raza humana que estaba deshumanizado, idiotizado y meado, supe que nací para esto. El manglar, la muchedumbre que esperaba el Discurso se desesperaban quería ya que suba Rafael Morelos a dar su tan ansiado mensaje perspicaz. –Gente estúpida decía entre mi— Prepare un escenario gigante, lucido y colorido. Rompí esquemas, tuve escrúpulos para gritarles a todos, a enviarles el mensaje esperado. Me acomode una corbata negra y subí al escenario, todos aplaudieron. Seguro cuchicheaban algunos, «yo le conozco a ese hijo de puta es mi vecino», «es mi excompañero», «ese no es nada, no puede ser un orador», pero era demasiado tarde la gente estúpida para ese entonces y estaba en masa, ya estaba a punto de llegar el orgasmo mundial.
Entonces grite a todo el mundo, a esas trece mil almas: ¡Como están! Y todos en coro me decían bien, muy bien. Mi alma se excitaba y mi cuerpo se movía solo, mi corazón vivía lo más intenso de mi vida y grite ¡no es cucho! Y respondieron ¡Bien!, como es posible, tenia a trece mil hijos de puta respondiéndome, entonces empecé con el discurso: Bien, buenos días a todos ustedes, me alegra verlos contentos, felices, alegóricos y regocijados—todos empezaron a aplaudir y a grita nuevamente, sin duda todo está a mi mando, todos están en la palma de mis manos y lo tengo calculado—muchas gracias… eh venido por encomienda del todo poderoso, no Dios, Dios no, o quizá sí, no sé, los he reunido porque me encargaron, me dejaron la tare larga, que durante toda mi vida he luchado para este momento de cumplir con dicha tarea –levanto la voz—porque se merecen, ustedes se lo merecen y jamás lo olvidarán, ¿sí o no?—todo el mundo respondía si con todo el alma, la adrenalina ya estaba contagiada—si y si se lo merecen y este será la primera y última vez que de decirle que la tantas almas juntas hacen a un estúpido, todos ustedes juntos hacen a una mierda, la gente en masa es estúpida y todos ustedes váyanse a la concha de sus madres, todos adiós….
Termine cerrando los ojos y lanzándole el micrófono oxidado al público y seguí mandándoles a la concha de sus madres a las trece mil almas, los trece mil hijos de puta, fue entonces cuando se oscureció mi visión, quedó opacada la luz, mis ojos no los sentía, solo percibía que caía entre la gente como cae una lata de leche en entre tanta bazofia, caía como una bolsa con ochenta kilos de papa, apenas veía y apenas alcanzaba a ver cámaras de televisión y muchedumbre gritando como gritarían las bestias sobre una enorme lava ardiendo sobre el infierno, gruñéndose, peleándose entre ellos. Vi que me daban la paliza profunda y pueril de mi vida, y sentía tranquilidad, tranquilidad que no sentía hace mucho tiempo—Quizá desde antes de nacer—, esa paz que se encendía en mí como un fuego sobre la paja fina. Mi masturbación había por fin explotado, por fin llegué al orgasmo infinito y por fin había terminado la misión encomendada de mandarles a la concha de sus madres a los trece mil hijos de puta, fueron palabras causticas, graves y directas, no tuve compasión.
Es día fue el mejor cabalgar de mi vida caballeresca, por fin se cumplió mi profecía, fue entonces en ese escenario frente a las trece mil almas estúpidas que recibí un disparo por un hijo o hija de puta—que sospecho que fue un varón— que me voló con una bala quemante de plomo mis humildes testículos, mis pobres e inocentes pelotas., pero ¿Quién podría vengarse de mi con esa maldad tan infeliz e infortunio sabiendo que les hice al mundo saber que son una cofradía de invisibles y estúpidos cuando se unen?, ¿A quién le importaría dispararle a mis pelotas y no mandarme directamente al pecho o destaparme el seso con una bala caliente de plomo?.
No importa, me he quedado feliz y satisfecho, he despertado después de tres días en un hospital de mala muerte que cuando abrí los ojos vi a otra sarta de estúpidos, escorias y ratas con cámaras y micrófonos, eran los periodistas muertos de hambre que quizá se interesaron en saber quién era—claro, por cometer tal desastre natural—, seguro que era un buen titular en su periódico, canal o radio para seguir embruteciendo a la sociedad, ya me imagino como pinte en los periódicos: «Muere demente por insultar a miles de personas» o «Loco pierde testículos por insultar a 13 mil almas» o «maniático queda sin pelotas por mentar la madre», uno nunca sabe o quizá no salí ni el periódico más soez y menos culto y menos leído.
Así fue como reviví, finalmente solo algunos diarios me en-titularon en sus portadas, --si lo hicieron, nunca los supe, ni lo sabré—, no les conté ni a un solo espermatozoides deforme que maneja la prensa de esta ciudad, los periodistas me buscaban como a una mina de oro o como a una mierda escondida. Supe que hicieron un reportaje pobre sobre mí que no los vi tampoco querré verlos, solo sé que por fin logre suspirar la fragancia que tiene la vida y todavía preguntándome que se siente mandar a la concha de sus madres a trece mil almas, trece mil hijos de puta que para siempre el nombre de mi abuelo “Rafael Morelos” aniquilara sus neuronas y moriré entonces entre sus caras despechadas y me recordaran como a Jesucristo en la cruz, a mi enseñando las pelotas a todo el mundo mediante una esfinge de estatua en la plaza principal.
***FIN*** 
PD: Meses más tarde Kamel logro contarle su vida y su idea sobre “La estupidez de la gente en masa” a un periodista que logro convencerlo, Dentro de esos meses se suicidó incendiando su propio departamento, la prensa siempre estuvo presente. En la actualidad solo algunas personas lo recuerdan como una leyenda, nunca le hicieron el estatua que siempre deseó (mostrando sus pelotas al mundo en la plaza principal), antes de suicidarse dejo una nota dentro de un caja de metal donde contenía su historia manuscrita que fue encontrada por el mismo periodista que logró entrevistarlo quien transcribió y publicó con el título de “El Discurso Corto de Kamel” mediante diferentes medios.

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