apóyate en mí / papeles olvidados / veinte minutos para escribir

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Papeles Olvidados

por Armando Qz.

apóyate en mí

Algunas veces, puede ella sacarme de quicio, lo confieso. Pero como es esto, la suma de momentos en que me conmueve más el hecho de tenerla conmigo, me resulta imposible poder enojarme con mi novia. Ella es así, la acepto como es, mi señora, mi confidente, mi esfera de cristal, ya que en cualquier momento puede ser ultrajada por una violenta fuerza, y llegar a separarnos, motivándome a permanecer atento, día y noche. Mi novia ahora tiene noventa y tres años de vida. Y sigue irradiando belleza. Justo hoy la veo hermosa sentados los dos en la misma mesa, degustando juntos un delicioso desayuno, preparado por las manos de mi madre;  ella, pensativa por momentos, daría yo, todo el oro del mundo por saber en qué piensa, porque ahora no puede dormir, ya que las noches las pasa en vela, pensando y hablándole a las paredes. Despreocupada por no entender los cambios de clima, menos sabiendo la hora en que el sol se oculta y la luna visita su ventana.

Le dije entonces un día que se apoye en mí, secreto que ahora me viene a la mente. Ya que encuentro que las fuerzas la abandonan poco a poco. Resultado de esto,  su caminar lento e inseguro. Pausado. Golpeando todo lo que encuentra a su paso, me advierte esto, que no puedo dejar de vigilarla, para que no ocurra alguna desgracia, apoyándose en las paredes de la casa, arrastrando de vez en cuando los pies. Su caminar me inquieta, me preocupa. Me causa tristeza presenciar este acto de valentía, ya que los músculos y los huesos no tienen la fuerza de hace cuarenta años, me produce nostalgia y a la vez una profunda preocupación, el saber la verdad, que llegara el día en que aquellos ojos ya no me observen, esas manos arrugadas ya no me toquen, mis besos no puedan llegar a tener la dicha de posarse en sus mejillas. Me encuentro ahora en aquella interrogante, de que porqué las cosas deben ser así. Me escarapela el cuerpo llegar a la conclusión que todos ahora, al leer esto, tienen en mente. “Una persona muere cuando es olvidada”.  Pero estoy aquí, creando momentos, sumarlos a los que ya tengo, los que de vez en cuando se cuelan por las redes sociales, para gozo de mis familiares y parientes. Me encuentro con el deseo de escribir, de escribir de ella, de otros como yo, sabiendo que hay más como yo allá afuera, los que no dejamos las cosas a medias, y queremos vivir el momento. Dichoso aquel cielo que puede darme techo, esperanzador día que me brinda la certeza que me encuentro frente a una hermosa mujer. Me encuentro con suerte. Con mucha suerte. Me estoy poniendo también viejo, pero la gravedad de esto crece, me espera un largo camino, pero el suyo me arrastra a pensar que está por terminar. Quiero gozar, quiero vivir cada encuentro, cada instante, cada día como si fuera el primero, como cuando nos conocimos, y me dijeron con cariño, que eras mi novia, mi reina, mi estrella.

Me motiva saber que estas aun conmigo, siguiéndome con la mirada, atenuando tu postura, tu mirar me sigue conmoviendo, como hace 30 años lo viene haciendo, me surgirán las dudas, de cuanto pueda durar este sueño, pero no tengo preocupación alguna, que en mi memoria jamás morirás. Apóyate en mi Abuela.

TIEMPO

El tiempo cubrió con un manto

los recuerdos que creía en el olvido.

Me invitó a unirme a su dolor,

emocionando mis sentidos.

Lento y cruel pasó,

añorando la libertad negada.

Su rencor el mío fue

como una muerte inmaculada.

En silencio y calma procesaba,

desbordando mis estancias.

Reclamando quien fue,

lamentando quien es.

llorando lo perdido,

reviviendo lo vivido.

Suspiraba y lloraba,

se paraba y retenía,

no llegaba, se perdía.

Creaba y destruía,

luchaba y fluía.

Lo olvidaba, se iba y venía.

Ahora no hay tiempo que agonía,

es su final, el tiempo muerto.

A mi tiempo se le escaparon las alas,

se perdieron en letanías.

Pasando sin pensarlo,

olvidando olvidaba

que es la propia vida la que anda...

Pesadillas por "Flor Chávez"

¿Alguna vez han soñado que un ser amado muere? es atroz sin duda. Y no sé si soñar aquello, tiene algún significado o no, sin embargo, les comparto esta experiencia personal, con versos que es mi mejor forma de expresarme. 

"Pesadillas"

Si los sueños predicen,

Si los sueños tienen secretos

De nuestro porvenir que contarnos;

Tienes que saberlo.

Yo no podría vivir en un mundo en el que no estés

Literalmente, no sé, ¿Cómo le haría?

Tres días negándome a la realidad, tú no podías simplemente haberte ido

De esta forma, tan cruel, tan instantánea.

Cuando me dieron la noticia

Me congele, si mi corazón latía, supongo, no sé.

Si era un sueño o una pesadilla, ¿Por qué no podía despertar ya?

Te amé en el vacío de tu ausencia.

Te amé con cada lágrima que derramaba, lejos, muy lejos

De tu cuerpo inerte, mientras te lloré.

Grite tu nombre, sabiendo que nunca jamás, pronunciarías el mío

Que de una vez por todo, el destino había cortado

Como cruel verdugo nuestro futuro.

Y llore, y escribieron uno a uno los pedazos de mi alma rota.

Negándose al sentimiento, a la realidad.

¿Cómo podías haber muerto tú?

Desperté, con un vacío en el alma, aterrorizada, te llame

Aun sintiendo que no ibas a responder, porque ya no estabas

Sin embargo, me miraste desde el umbral de la cocina.

¿Te pasa algo? ¿Estás bien? – me preguntaste –

Descalza corrí hacia a ti, el frio del piso,

Enviaba escalofríos a todo mi cuerpo.

Mientras no paraba de llorar envuelta en tus brazos.

No dejabas de preguntarme, “¿Qué tenía?”

Te desasías en preguntas y yo no podía contestarlas.

Te estaba tocando,

¿Por qué seguía sintiendo tanto dolor en mi corazón?

“Duerme nena”, estás diciéndome ahora, mientras me acaricias

“Solo fue una pesadilla, tranquila”

¿Lo es?

He despertado, ya dos veces, de esta realidad,

Y no estás conmigo,

No sé entonces…

Si no tenerte es un castigo

Y si el que no existas es mi penitencia eterna

Yo no sé, porque en mi sueño, la que moría  no fui yo.

Encuentra más de mis escritos y reseñas en: Escrito para Ti 

visita a la #FilLima2014 por Armando Q. (Papeles Olvidados)

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visita a la Feria Internacional del Libro de Lima
por Armando Q.
país: Perú
Blog Papeles Olvidados

A pocos pasos del Hospital en donde nací, se levanta cual señor pomposo, la #FilLima2014 (19° Feria Internacional del Libro de Lima). Cuando comienzo a caminar, la nostalgia llega a tocar mi corazón sediento de letras, y es cuando el frío de mi Lima querida, me dice que estoy cerca. Es cuando me doy cuenta, que así pasen los años, las letras me llaman, me hablan al oído, y despreocupadamente, obviando el frío, me sumerjo en un mundo conocido. Un año mas visitare los estantes, después de muchos planes truncados, por el tiempo y el trabajo, las estantes de libros, Internacionales, Nacionales, y de aquellos que por la economía, son también asediados por sedientos lectores, las populares “oferta dos por diez soles” o “llévese un libro a solo cinco soles”. Soy un extraño en medio de tanta gente, una persona más, en el mar de gente, que al pasar los minutos, y después de haber pagado el derecho de ingreso, la corriente me lleva. Me entrego a ella, en son de aventura. Sobre parando, cuando un titulo o un autor conocido por mi poca experiencia, aun a sabiendas que será solo una parada de mas o menos quince minutos, con sed de aventura, leo con gusto el prologo o las dedicatorias, por último y no menos importante, las recomendaciones por periódicos emblemáticos y de autores, que al gusto de haber leído la obra antes que yo, se sienten con el deber de invitarnos a nosotros los lectores, a leer de la magnifica prosa del autor escogido de entre tantos. Pero luego de unos minutos, me interesé en los rostros, en aquellas personas que por algún momento, se sintieron con ganas de visitar la feria, con otro propósito, con la suma paciencia del caso, me olvide por un momento de los libros, y me dedique a ver rostros, expresiones, sonrisas, me fijé bien, en las personas que seguían cambiando de gestos, que seguían la marea, pero algunos con otros planes, personas que llegan en pareja, y otros en grupo. La curiosidad pudo mas, y seguí observando, con el pasar de los minutos, algunos solo paseaban, olvidándose del propósito del mismo evento. Incentivar, acoger a la gente con el manto blanco de las hojas, llenando aquel vacío que los limeños olvidamos con el pasar del tiempo. La lectura. Triste, recordé mi itinerario, estaba a punto de irme, y nuevamente, los precios que ahora fluctúan entre autores, editoriales y muchos otros, desaniman a cualquiera. Que si por algún momento creí en gastar unos soles, en alguna obra que por recomendación, recordé en aquel momento, se vino a bajo mis planes, cuando de aquellas hojas, marcado con tinta indeleble, los dos dígitos, desplomaban mis planes, despertando, desprevenido, nostálgico, decidí entonces, encontrar la solución a mi dilema, preguntando entonces que puede hacer uno, con esta sed, y que puede hacer uno contra los precios exuberantes, dije por entonces, que encontraría una solución, ya que hay títulos que me fueron interesantes, y hay otros, que por respeto al autor, decidí mejor dedicar mi presupuesto a encontrar mejores opciones, había olvidado que no precisamente, por ser una feria, no debe uno pensar que será mas barato.

mujer hielo /por Armando Q./ /Papeles Olvidados/

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mujer hielo
por Armando Q.  (Perú)
papeles olvidados #20minutosparaescribir

Las mejores líneas se logran de madrugada, cuando el silencio sepulcral te acompaña, y el único ruido, es el sonido divino de las teclas sedientas. La sangre derramada, en cada tecla, el grito de la puerta al cerrarse, el azufre se respira, la mala, ahora no te llama, no te extraña, no puede haber peor castigo que la ley de hielo. Maldita la noche helada, porque es ahora la perfecta pausa de una vida de vagancia por tierra nociva, el hediondo insomnio ahora se vuelve mi más servil esclavo. Llamando a la puerta de un corazón, que a pedazos, perdía peso, de pronto se vio cogido por el llamado de aquella insolente luna, que reclama mis líneas. He esperado mucho, más que suficiente, más que nadie; más aun, por respeto, por creer que estaba a la altura de ser suplente, de querer pasar a ser titular, de poder servir como hombro de lágrimas, o más bien, el lustro pretendiente de una cascabel "Mujer hielo".

Pero no puede haber amor solo de un lado. Las cosas no sean creado así, se ha perdido el respeto. Irresponsable corazón que quiso partir de un sentimiento en hielo. Perdiendo su calor al pasar el tiempo. Me empiezo a impacientar porque no encuentro respuesta, evade con pericia ella a mis llamados. Deduzco que no hay interés de su parte. Es normal, nunca puedes obligar al corazón a sentir algo de la nada, por alguien que no conoces, hacer de cuenta que no existe. Hacer lo que hacen los poetas. Escribir. Escribir de amor es de hombres sin miedo. Cogerla desprevenida, sin que se dé cuenta, la mujer de los sueños húmedos que es a ella a quien va la presente, que si es por el tiempo, fundiría todos los relojes del mundo para poder sumarle minutos a nuestro ultimo encuentro. Pero no soy mago, no puedo bajar la luna a su ventana, mucho menos dejarle flores en su alcoba, o caballero de sus sueños profundos. Yo no prometo aquello que solo se leen en libros, no soy de los que prometen cosas, por el mero echo de poder hacer. Yo cumplo siempre con lo que digo, y si es por tiempo, yo, seguiré esperando. La única luz que alumbrará mi camino pedregoso, son ideas en mi cabeza que quieren apoderarse de mi esperanza, pero yo soy fuerte. Porque sé, que al final, la recompensa durara toda una vida.

Defensor de los miedos profundos de un corazón friolento. Buscando calor donde se cree, ya no habrá respuesta.

Tregua del delirio

El no saber si aún me quieres,

me hace no entender,

pensar que aquello soñado, latente, son los dulces acordes

que llenaban mi vacío de color.

Ahora son perlas que destruyen mi amor.

La pena pasea en su jardín de oscuridad,

esperando que vuelvas a amar.

No siente vergüenza alguna por su gran temor,

es la mordedura del halcón que recorre mi canción.

El día nace con su tenaz sabor, 

a orillas del río con gran calor. 

Mi mente fría quiere parar el presente 

y así no pensar en ti constantemente.

Cada nota de tristeza,

no me hace ver.

La ceguera, mi confianza flagela,

regálame una tregua...

el perro frente al monitor /Escritores Invitados/ /por Armando Q./

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el perro frente al monitor

Escritores Invitados
por Armando Q.
29/04/2014

Si pudieras cambiar de piel, cada cierto tiempo, y refrescar tu garganta de vez en cuando. Eso estaría bien. Este peso dejaría de ser lo que es. Un tormento que me tiene atado de manos. Seria genial. Un cigarrillo que te espera ya en su última tocada, un verso que espera a ser escrito, mi billetera a ser llenada. Eso último, puedo confesar desde ya, que no me interesa. El dinero es lo que es, puedo llamarlo un medio. Más no una necesidad. Si tuviera poderes, muchas cosas serían diferentes. Pero nada de lo que pueda o no cambiar, seria relevante, ya que el dolor sería igual. La pena también, y las lágrimas correrían de igual forma, por tu rostro. Al enterarte que tu vida es la misma, que hace cinco minutos.

El cenicero esta ahora reventando de colillas, las hormigas tienen un festín con el plato de comida, sobre la mesa. Frio, sin aroma, yace en el sitio de siempre, la cabecera. A la espera de que me acerque a degustar de aquellos alimentos, servidos para el perro, que pierde tiempo frente al monitor. Intentando acordarse cómo escribir, aquellos versos que llenen los corazones de ese sentimiento olvidado por la humanidad, aquel calor que extinga el dolor. Pero la impaciencia me está haciendo daño. Quitándome aquello, que hace un tiempo, cuatro años para ser exactos. Quitándome el deseo de seguir con un sueño ahora lejano. Me impaciento por encontrar de nuevo aquello que perdí, no sé cuándo, tampoco sé dónde. Me encuentro ahora sentado en la misma silla, y golpeando el mismo teclado. Pero el monitor, aquella hoja sigue en blanco, no es llenada con nada. La hoja que marca el nacimiento de una novela. Ahora esta vacía. Dudas son las que ahora me inquietan. Me encuentro en un dilema. En la tarea de querer hacer algo que es más grande que yo, en convertirme en alguien diferente, en una persona distinta. La duda que ahora me devora, es si en verdad tengo las armas para la guerra que quiero comenzar. Sabiendo que lo que puede venir es sin duda, una masacre.


Armando Qz.
Escritores Invitados
ADM

A la jarra con mi esposa [por Kenny Yucra Lopez.(Perú)] [Escritores Invitados]

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 A la jarra con mi esposa 

Hace cuatro años murió mi esposa a causa de una sobredosis de éxtasis, pues murió feliz, cuando amaneció; la vi sonriente, fría y tiesa con el frasquito en la mano que siempre guardaba en el cajón de velador, sus ojos estaban abiertos, pensé que estaba bromeando que hasta le di un par da palmadas en los senos para ver si reaccionaba y fue inútil había muerto.

Jimena mi hija que en ese entonces tenía diecisiete; vino desesperada a mi habitación porque di un grito femenino de temor y ella vino a rescatarme de su madre, que estaba fría como la carne porcina en el mercado. Pues, como murió risueña; considere que mi esposa es ahora mi inspiración, me siento orgulloso de ella por haber muerto muy sonriente con su puñado de pastillitas desparramada en su pecho, muy bien guapa ella. Esa mañana la ame tanto al verla carismática, pálida romántica, solo que estaba muerta.

Con el tiempo a corto plazo no tardamos en superarlo: Jimena lloro a mares en el crematorio, la consolé tantas veces le prometí nunca dejarla, que su padre—es decir yo—nunca la dejaría desamparada, aunque meses después me confesó que solo había llorado por compromiso y para quedar bien ante nuestra familia refrigerada, realmente no le afecto la muerte de su madre, quizá coincidamos ella y yo en esto, porque se había convertido en un maniática a las pastillas de colores y lo único que faltaba era esperar su muerte.

Ahora yo quiero morir así, Jimena también y no veo nada defectuoso o algo inhumano, sin duda es la mejor manera de morir, la eutanasia perfecta, hasta hemos pensado morir ya de una vez, pero no podemos porque debemos la renta del departamento—por deudas—y no somos malagradecidos, además que aun somos jóvenes y debemos vivir un tanto más.

Jimena tiene tres novios y es muy adicta al sexo, la primera vez que le enseñé a comprar y a usar preservativos; se ha sumado a mi lista mensual tal necesidad, le compro cajas de condones y píldoras de prevención, aunque este último le he aconsejado no consumirlo en demasía, mi amigo que es un doctor dijo que no podía tomar muchas, yo no sé exactamente porque, pero si el doctor dijo entonces le digo lo mismo. A veces olvida tomarlas por venir ebria en las madrugadas, pero yo soy su padre y me encargo de ella, de hecho ella quiere morir extasiada, yo también quiero morir extasiado.

Jimena es una buena muchacha, no le gusta estudiar porque como muchas personas en el mundo dicen que: El estudio no es para ellos, y Jimena también lo dice y tiene mucha razón, estudiar no le hace persona, así está muy bien, pero algo debe llamarle la atención, aun no sé qué le gusta, en eso ando ahora, una vez intentó con la música y no funcionó.

Una vez le recomendé que fuera actriz porno, porque ella tiene los dotes como requisito principal y no necesita cirugías en su figura, porque bubis le sobran y que decir de su trasero, tiene el trasero perfecto igual que su madre, el poto perfecto, redondos y voluminosos, sin duda un gran talento, pero ella descartó esta posibilidad porque no le gustaba tener sexo con personas que ella no quiere, por eso tiene tres novios y los tres son guapos, aunque soy su cómplice a veces le digo que está mal que este con tres a la vez, pero ella es más inteligente que yo, yo me siento mínimo sin más palabas a recalcar, se parece a su madre que basta de unas cuantas frases para dejarme desarmado y yo darle la razón y como si fuera poco comparto su idea, me parece eminente su propia ideología.

Sé que a veces me siento ser un mal padre y en muchas otras—que es casi siempre—me siento padre perfecto o mejor dicho no soy padre, sino de Jimena su fiel acompañante y me siento a gusto con eso. Sé que debí algunas veces resondrarla y no lo hice porque lo veo irracional. Sé que no debí perdonarla por haber una vez llevado a la casa de empeño los restos de su madre que estaba en jarrón de la sala, empeño a su madre cremada por ochocientos dólares y me reí y nos reímos juntos, porque a mí nunca se me hubiese ocurrido empeñar a mi esposa y conseguir algo de dinero, de hecho hace meses lo empeñé para llevar a Jimena de paseo por el norte del Perú, pero lo vamos a recuperar, no lo tomamos a mal, queremos pensar que mi esposa también se sentía aburrida en la sala del departamento, por eso la mandamos de vacaciones a la casa de empeños.

Casi siempre suelo ser sentimental, un hombre con sentimientos femeninos y necesito a Jimena a mi lado para mimarme y hacerme sentir seguro de mis acciones cuando me va mal en el trabajo, si Jimena no fuera mi hija la haría mi esposa y sería la única con quien le seria infiel a mi difunta esposa su madre, pero estoy conforme tenerla tan cerca de mí, sé que en algún momento tendrá que irse a hacer su propia vida, entonces quizá sea el preciso momento donde tenga que suicidarme por sobredosis y amanecer sonriente con los ojos abiertos, mi frasco de pastillas y frío como carne de cerdo y feliz por haber muerto como mi difunta esposa, que la admiro demasiado por su valentía y su descaro de suicidarse a mi costado cuando dormíamos luego de hacer el amor aquella noche, pues ahora no tengo nada que hacer en la vida, solo cuidar a Jimena porque se lo prometí en el crematorio de su madre, la cuidare, quizá ella muera también y yo también, mientras tanto seguiré siendo mal padre porque los buenos en el mundo abundan.

~***~

Visita el blog de Kenny en: Miviejoescritorio.com  2014

Abrí el vino

En la primera parte del día, al suave roce de la botella en el paladar,

mis sentidos no hacían sino danzar.

Sueños impresos en gotas de vino,

lanzadas al vacío de noches sin aliento.

El deseo arrastra los cuerpos desnudos,

quieren más que besos.

La primera copa invita a romance y encuentro, 

deseos llenos de magia y hormonas con disfraces.

Tras la llama de la última velada, la luz se esfumó como humo en el ambiente.

Copas ajenas en sillas cómodas, algo frías

y una conversación molesta, llenan la segunda parte del día.

Manoseando un poco el tiempo, jugamos a pretérito 

y un poco de sexo en cada gota robada.

Vuelves a la realidad, y en este caso, quien te habla es una mujer de lengua bífida. 

Esbozas una sonrisa maliciosa, una mirada cínica por un segundo,

pensando que realmente podrías hacerlo.

Tomas sus manos con las tuyas, podrás besarla fuertemente 

y ella acortará su silbido malicioso, para acotar sobre tu expresión calenturienta.

Te dices en un susurro concreto, ésto tiene que acabar, 

al éxtasis han de llegar mientras se derrama la última copa de vino, 

que parece no tener final…

La historia de un sufrido hijo de puta / Charles Bukowski/ /Grandes Escritores Invitados/

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Grandes Escritores Invitados
Charles Bukowski

La historia de un sufrido hijo de puta

una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola
y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico
y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible
aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo
le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal,
pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas, cayendo luego de espaldas,
me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,
bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…
algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: "miren, miren esto!!!"
ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?".
"no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta !!!".
sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…
este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos
él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.




Charles Bukowski