El escribir, es difícil, si las palabras que utilizas, son en algo no apropiadas, o si las palabras son dichas de otra manera, si hago mioas esas palabras, a mi conveniencia, y esto a su vez no es endtenido por los lectores, sí, es verdad, escribir es difícil, pero lo vengo haciendo con un agrado enloquecido por las letras, más aún, cuando he decidido terminar mis días escribiendo, ya que si son las mías(las palabras), he sentido que siempre genero malestar entre mis allegados, comprendo que es difícil no crear buena vibra con las mismas, no se, creo que no hago cosa alguna por agradar, ya que solo escribo por beneficio propio, me llena la existencia de una sustancia no comprendida por nadie, mas que solo por alguien tan enamorado como yo por las letras, ya que a veces, el ahogo por llegar a golpear las teclas es mayor a mi Razón, el corazón juega su Mundial con dicha mención, casi nunca se llega a realizar una concordancia, menos una digna coordinación . Mi lírica es para quien lee, nunca para nadie en especial, pero cuando hablo de ella, mis palabras me demuestran que al terminar, al releer lo escrito, al editar unas cosas que no encajan, me asombro cuando del resultado, una paz interior que no puedo el explicar brota dentro de mi. Nace y suele el reflejarse en mis letras. Mis ojos son golpeados con las verdades que encierran aquel sentimiento por verla feliz, y caen en un jubilo apropiándose de mi tiempo. Ya que sé, que mi tiempo siempre es recompensado cuando escribo solo para ella. Mi Madre. La Negra de John, la Zambita de Jairolo, la madre de este Miserable, que hoy, el último se presenta ante ti, como Hijo, queriendo hablarle al oído a aquel Ángel que está en el cielo, que lleva por nombre Mónica (mi abuela paterna), sé, a ciencia cierta, que es ella quien nos cuida, nos atrae hacia la felicidad, nos encuentra siempre guiados por su recaudo hacia la Avenida que nos tiende con sus rezos.
Sí. Ya sé!..... se acerca el cumple de la Negrita de John, la Zambita de Jairolo, la Madre de este Miserable….. no!.. Todavía no escribo nada por tamaño acontecimiento…. Pero hay tiempo, se lo dejare bajo la almohada, así ella lo leerá cuando despierte, que sus hijos estaremos presentes cuando apague las velas. Cuídamela Abuelita Mónica, tú que andas allá con SAN PEDRO, tienes tus fuentes. Cuídamela!... (Febrero 28,2011 vía Facebook)
A los que perdieron a aquel ser, Una madre, solo hay una, una canción, para recordar. Sea cual fuera. Solo busque la de ella, y play…….
El despertar de hoy, fue mas que nada algo normal, a días de entrar en una vagancia por un mes, aunque puedo decir que esa vagancia creo Yo, fue cancelada por el mero hecho de estar unido a este rubro que apesta, sobre todo cuando me siento mutilado por la rutina y herido en mi orgullo, cuando me tratan como si fuera solo un saco de papas, me lo merezco por no ser mas que una maquina de hacer plata, plata para otros, mi hermano me recuerda que es nuestra zambita quien cumple años, leo el calendario alucinado porque es este trajín, quien me enreda los pensamientos, y me inclino a pensar, que falta poco para tamaño acontecimiento. Descubro también, que es ella, mi madre, quien no ha mencionado para nada, palabra alguna por su cumpleaños, aparentemente creo que en realidad ella también es consumida por la rutina, la cual genera en ella el olvido, ¿olvidarse?, no creo, pero tiene derechos sobre nosotros, no podemos el esperar que diga nada. Así es, así será, es fácil, es así de fácil, como marcar el numero del personal del Pequeño Saltamontes(mi hermano mayor), y hacer las coordinaciones, y preguntas de rigor, ¿Cómo es pa’ el 3 de Marzo?- , a pocos días de la celebración, hago también la pregunta a Jairolo, puliéndome con las vehemencias, requerimientos, recuerdo también el regalo pensado, elegante el poder llegar a la tienda sacar la billetera y que sea lo mejor para mi madre, se que no es como debe uno el de brindarle amor, pero la mia madre es la mejor, y si hay tiempo, una cena, la cual creo yo, los invitados sabrán de que hablo, es imperdible e inconcebible el pensar perdérsela, si no, que lo diga el Abogado José Carlos Dongo, seducido por el estofado con su ensalada criolla y su buena presa de Pierna de Pato, tiene las de ganar, doble presa, es el consentido de la Noche creo Yo, ¿celos?, naaaa… a mi madre le gusta que sus invitados se sientan a gusto, es por ello, que el Primer Plato es para mi Madrina Estela, el deducir que ella espera que sus hijos, familiares y de más, estén presentes, es para ella su mejor recompensa. Y sin duda así será. Mi madre sabe que a los cumpleaños no se invita, eso es para las fiestas con piñata, cosa que me enseño cuando de ñaño, nos decía aquello cuando íbamos de vacilón a saludar a los tíos y primos. Es así como hago lo posible para que todo salga como se debe y merece ella, mi padre en la mañana ya comenzó con la limpieza de la casa, bueno esconder el polvo para disimular que somos una familia normal, o en ese rango, en el preámbulo, me acuerdo de la Torta, esa responsabilidad sobre cae en los hombros de mi Padrino, hermano de mi Madre, en vista de una visita especial el Hijo Mayor de mi Prima Melva, es él, quien con tono un tanto sonando a reclamó, nos dice que también es su santoyo (cumpleaños), cosa que no pasó por mi cabeza, hago la llamada pertinente, - Padrino tráigase Dos Tortas-, -ok, hijo-…. dice la vos al otro lado, me sumerjo en mis pensamientos: he sentido siempre que ella, no espera nunca más de lo que podamos darle, he sentido que mi pilar, anda con rajaduras y unos cuantos desgastes por los años, en ver que mi Madre ya el tiempo es mas mezquino con ella, he tenido que ser, las veces de Doctor, las veces de brujo, concejero, poeta, Hombre de casa, he pensado que las canas de mi MADRE, las tiene porque los años son putos con ella, y es así como se manifiesta la edad que tiene, esas canas son culpa de mis hermanos, Yo siempre he sido un Ángel a las pruebas me remito, he creído en esta noche, que el privilegio de pertenecer a la familia Quiroz Cajan, es un privilegio que no cambiaría por nada, con sus altos y bajos, con sus alegrías y amarguras, por todo aquello que hemos pasado, hoy veo a mi Madre cortar su pastel, y darle un plato a la Hija de mi tía Marcela con una sonrisa que no cambiaría por todo oro del mundo, esta última llamada Dulce, un dulcete de sabores, he visto los ojos brillosos, las perlas de su boca con otro brillo, he querido sentir su calor, cuando en la mañana, la encuentro en la sala, a un paso de su cuarto, preguntándose qué hacer de cena, diciéndole Yo, -que tu aderezo, sea cual sea el plato, será un manjar para los paladares exigentes, los Dioses nos envidian ma’, sea cual fuera el plato que escojas-, he visto el carácter de mi Madre en las formas de mi Abuela, calladamente me he sumergido en sus recuerdos, que son hermosos, y ahora yacen algo cansados, descubro que la Luchadora, ahora abarca más de lo que puede soportar, el darle un descanso creo que sería lo justo. Y la verdad, hasta este tiempo, he sentido, en lo más profundo de mi ser, que sí, que al principio era mentira, y la verdad es otra, que en verdad, sí, Soy Cobarde. Cobarde Soy.
Hace pocos días, mi madre me llama de la cama, Yo, me dirigía al trabajo, eran las cinco de la mañana, salía temprano, para llegar temprano al centro de mis labores, dar el ejemplo es bueno para un hombre como Yo, sobre todo, si tienes una Planta la cual proteger, levantarte temprano es prioridad, mi madre, se dirige a mí como ‘Mando’. Pero es el de ‘hijo’ el que utiliza para erizarme la piel, es de Hijo cuando quiere herirme cuando sus gemidos son incones profundos, es cuando dice ‘Hijo’ cuando algo pasa. Ha pasado mucho, mucho tiempo ha pasado que no escuchaba, ese sobrenombre, lo utiliza cuando algo la aqueja, algo la deprime, o algún malestar, de esos que te hacen ver a judas en ayunas.
La piel forma líneas arrugaditas, notorias cada año, cuando en algunos lados visorios, pierde ese color vigoroso, mi viejita produce en mi los recuerdos mas hermosos, los sueños mas lindos, los que se formaron cuando de niño reía por cualquier cosa, los que se enlodaron cuando la realidad golpeo mi burbuja, aquel cabello que rebozaba de alegría, negro hasta la raíz, tiene ahora notorias canas, canas blancas adornan ahora toda su cabellera, las canas son enemigas de mi tía Marcela, por eso ella en sus visitas suele el de combatirlas con un buen Tinte, Dios bendiga a mi tía Marcela que suele el atacar la vejez con sus guantes y mejunjes, de pasadita también tiñe el cabello hermoso de mi abuela, haciéndola ver como aquellas mujeronas, señoronas de antaño, todas ellas, hermosas ellas. Mi madre utiliza ese tono, ese para pedirme un favor de Medico, la espalda ahora es quien aqueja un dolor incontrolable para las píldoras y flotaciones que dicta el farmacéutico, el chaman que llevo dentro, aflora, pido mis utensilios a la enfermera, esta me dicta los síntomas, -la paciente aqueja un dolor en la parte baja de la espalda-, de seguro por haber hecho algún esfuerzo en el trabajo, el Medico la hace de psicólogo, y le da a la paciente una buena resondrada. Sujeto el menjunje que utilizo siempre en estos casos, con la mano derecha, la mano izquierda recibe el liquido viscoso, floto las mismas, hago círculos en el aire, floto mas fuerte hasta que desaparezca en los poros de mis palmas, floto con cuidado las espalda, la parte baja, los pulmones, hago masajes desde que tengo uso de razón, los chucacas son mi especialidad, no se preocupe caserita quedara como nueva, los dolores de cabeza, los curo con Dos, y si insiste el malestar Tres Chucacas son la solución, y lito’. El dolor desaparece. La paciente gime , un gemido que se va ocultando, y después viene el ardor, las voces en la sala de cirugía se diluyen, queda el médico solo con la bata blanca en la mano, cojo mi maleta, no sin antes extender de nuevo la colcha con la que tapo todo su ser, - no te levantes hasta las 11am, deja que la flotación haga su trabajo, en la noche vengo a verte-.
Es así como el médico, coge su maleta, y se va derechito a sus labores, ahora con un paso más apurado, ya que han surgido ciertos contratiempos. Ahora menos tranquilo, ya que he pensado que mi Madre ya no es la de antes, pero siempre, se hace la fuerte, no se rendirá ante la vejes, esperemos no sea un juego el cual, pierda por goleada, aunque pensándolo bien, es mejor estar siempre en la banca de suplentes, no se sabe cuando ella necesite de mi, Allí estaré Nerita, para ti, siempre en el equipo de tus Amores.
Sus ojos están cansados, las veces que he visto sus ojos, tan de cerca es solo cuando pido uno de sus besos, antes de salir, o cuando llego del trabajo, noto que las sombras que ahora adornan sus ojos, se hacen más oscuras, negras diría Yo, las mil noches que debe de llevar en sima, crea ese despliegue de cansancio. Me pongo a meditar en aquella ocasión, cuando escribí una vez, de la Muerte. Y me digo que ‘iluso’, que iluso creer que duraría para siempre. Las estrellas y los planetas, sufren cambios, al igual que la gente los sufre, el tiempo afecta a todos, de diferente modo, pero es así cuando nos damos cuanta muy tarde, que en verdad no conocemos en realidad a los seres que nos rodean, quienes nos alumbraron, criaron, y nos dieron todo, cuando ya en la edad, para brindarnos un Adiós, nos dimos con la sorpresa de que no hiciste sonreír a tu Madre.
Soy Cobarde, ahora lo sé, no sabría el de verla a los ojos, y brindarle cariño, si este cariño no viene de lo más profundo, sería hipócrita si dijera que la quiero, sin sentirlo deberás, seria pedirle que me quisiera, solo por el hecho de ser y, pertenecer a la familia, hay hijos que no quieren a su Madre, y lo dejan ver así, cuando sus manos rosan aquellos pétalos que un día, leíste en un Poema, o en una canción, o en un escrito. -Ni con el Pétalo de una Rosa-. El rostro de mi Madre, el tiempo ha generado en ella, cicatrices que sanan, pero que no llegan a sanar del todo. Sufrir como dicen, es fácil, mas fácil aun, es perder a un ser querido, puede ser cruzando la calle, en la puerta de tu casa, en el trabajo, recibir una llamada la que no quisiera que reciba nadie, nadie, el de ver a la muerte a los ojos, y disuadirla para que nunca se la lleve, sé que es complicado y a la vez imposible, pero mi deseo es el de siquiera, vivir sus días a su lado. Soy cobarde, lo admito, no quiero el de seguir ilusionándome por algo que llegará pronto, pero espero que se demore demasiado. Pero con el paso en que vamos, estoy casi seguro, que no será como dije en un principio.La Noche como dicen genera un Ambiente promisorio para poder celebrar, brindar, gozar de la presencia de buenas Amistades, de Familiares, de generar Ambiente de Fiesta, Hoy es el Cumpleaños de mi Madre, un día en el que el mundo la recibió, y es ahora cuando la veo a los ojos, dejándole su regalo en mano, dándole un Abrazo le digo: Feliz Cumpleaños Ma’ . Feliz Cumpleaños Zambita. Feliz Cumpleaños Negrita.
Feliz Día a todas, todas las Mujeres, de este epacio..... by: Armando Q.
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